步行者的素写（组诗）

步行者的素写

都是同一条路，在时间的沿途

缓慢和艰难的只是目光深邃

他总是低着头，看着布鞋前面的石子

听风和车辆在身边越过

应该有的雨雪一点都不会少

电闪雷鸣的时候，只能皱一下眉头

或许看到飞机的时候，也会大吼一声

不管它去哪了，都是一个尽头

挽起的袖口上，都是汗渍

裤子上有若干口子，每道口子都有影子

在顾县老街看到岁月的碎瓦

这些泥做的瓦，遮挡着命中的

风雨   没有从光阴中离开

石墩上的木料已经开始倾斜身影

而瓦不言不语

这些木讷的瓦，还在为雏鸟

营造安稳的家，他们的驼背

背着沧桑韶华   擎起一片晴天

这天下的瓦啊，总是让人

忍不住看过去，看成白发人的屋顶

这些火做的瓦，在人群中

你丝毫感受不到伟大

只是觉得岁月烧制出来的曲线

又被岁月剥夺了光华

这干净的瓦，从来不曾泯灭光泽

在这片瓦的成分里，多种元素

不过是对土地的爱

而真正面对他，你才会觉得

有一片瓦遮命的生活

才能从命里找到枝丫

又是岁末，叼一支烟发呆​

该走的都走了，比如母亲、外婆​​

她一辈子的苦，断送在

嚼碎的火腿上

该来的还是要来，正如女儿

她哭着哭着就开始

笑得满屋子回声

妻子拖着越来越瘦的身体，放弃了通勤

我只好回归成一个木头人，出没在

朝九晚五的车流里

年就这样悄然流动到眼前​

星星還是那颗星星

九十岁的白航依然脚步如飞

驼背的流沙河满口川音

说的还是缓慢的旧事

抱肩而坐，我心里旋转着

落了漆的木马

只有一支烟还在燃烧着

我的寿命​

结束了一支烟的寿命

在惊蛰 成都的雷声越来越多

从隆冬的三九到六九

你该养的养着，该消化的没了

这样的辟谷

总会让心情空荡荡

缓缓地感知

这春的指节   动一动

那些蛰伏在灵魂深处的愿望

没必要洗澡了，怎么洗

也无法清洗掉泥土的气息

你闷着，压着这整个冬季

压出来第一个雷

蹦出来满山满野的绿   可以让更多不良

消化成遍野的青草

绿了的愿望   扛梯子的人

还是放水种植的人

这个春天盛开所有的野心

都成了流水无情

再等着落花有意

黎阳，原名王利平，生于1974年，黑龙江讷河人，曾居天津十年，现居四川。主编《华语诗人》，出版个人作品集《成都语汇—步行者的素写》《情人节后的九十九朵玫瑰》。曾获2016年川东文学奖、2017年巴蜀文学奖。