后视镜（四首）

紫 藤

循着清脆的爆裂声，

我看到紫藤的豆荚里，

三四粒黑色的种籽，排列有序。

是时候了，是时候不作挽留了，

去它该去的地方，

告别的鼓点敲开了心扉。

被禁锢到局促的黑暗里，

一次完成近乎完美。

幽闭的空间，有限的修持，

却也集中了一生的隐忍。

枝蔓中过，不留片叶沾身，

攀援，为了放纵一跃的刹那，

而投向不知所踪。

怒放几欲窒息，成熟即为凋零——

它布置了告白的长廊，

又一遍循环来了。

也曾受命于繁花。

用一串串紫色的梦，

去扮作今生的笑脸，去吟诵春天，

但践踏的脚步更近了。

零落成泥碾作尘，

而化为情同手足者众——

也无非释然的泥土之上辽阔的天空，

为了衬托，造物主再一次默认。

爱的缠绵，拥抱得太紧，

力气耗尽而不得不松开。

若非眉目间的泪滴，

怎好判定某个伤怀的紫衣人？

由深紫、而浅紫、而灰白，

无以言表也是为了表达的完整。

以色彩的偏差、偏执和偏爱，

它坚持到了又一个秋分。

牛背鹭

我的平衡取决于水牛的笨重，

牛背带来了稳定。

当然，还有我的轻盈，

好像细脚伶仃的圆规，筹划方寸领地，

那时，我小宇宙般的头脑风暴正在进行，

数着多于牛毛的蝇虫，

而不失算于万物之混沌，

生活总是虚的，生存则是实的，

它让我返回到了本能。

我偶尔起舞，始于翅膀，

无限接近于飞行中对丝羽的梳理，

无限接近于呼吸中对氧气的利用。

当停则停，说飞就飞，

水牛指定我依依不舍的行程，

暂时的离开，也要排他，

同類不得跃然而上，参与其中，

离开也是为了重逢，

唯有你我，共此一生。

我本温柔，一旦认定，下手也狠，

它本憨憨，躬耕于草莽，略解风情，

我们是牛和牛背鹭的结合体，

我们是莽汉和仙女的悲喜剧，

而胜似破绽连连的人间那不多的完整。

我一抹白色纯而又纯，

那是神的旨意加冕于身。

它浑然的泥泞，我与之对比鲜明，

也不过是无意的衬托造就了天成。

有时，我嘤嘤或唳鸣其声，

提醒水牛误入荷叶田田。

尾随风险的蚂蟥，青蛙，螽斯，黄鳝……

明明前来打尖，而献于我的牙祭，

谁说不是薄雾掩护下杀戮的一瞬？

不能再多了，再多就是合唱，

乌合之众的分食，分享乃至分赃，

食物链上相扣环环，令我晕眩，

相似的白鹭或夜鹭，几乎让我失声。

造物主的神来之笔，只应允了三两只，

以水稻田为背景，用来勾勒，点睛。

所以，你看我的尖喙，

我突刺的喉囊，不止于代言，

我的表达也许你不懂，

这个世界岂有多余的部分？

天意如此，无知才会茫然。

我的利爪抓牢了牛背，无他，

只为引吭向天的画外音。

那些见风就倒的自行车

那些见风就倒的自行车，空转着轮子，

回味尘世之路的疯癫和醉意，

而划出涟漪。

曾经的远行，曾经的坚持，不值一提，

且看它们委身于风的态度：

东倒西歪，崩溃始自一个吻。

一个王朝的告别，也不过如此？

风之吻，如利刃，

嗜血的利刃，极易落脚于，

太阳雨般的一场幻觉里。

如果我们从链条、轮毂和三角支架，

来分析其结构，

从倾倒的尾声观察其来路，

真相必将大白于天下：

哪有不可摧毁的永恒之物？

它们跟风建立了联系，

又尾随着雨一道参与了自我欺骗，

以铁锈斑斑的进度。

骑手们都去了哪里？

唯余碎屑之雾，混合尘沙，

蚂蚁在动。

那些见风就倒的自行车，不多不少，

两个轮子。废铁循环着废话，

然后，把自己送进了废墟。

后视镜

一

天地曾不能一瞬。

有时，它许下了一瞥，

就已经完成。

二

有了后视镜，

才想到身后的重要和必要？

它让我愈发感到了空虚。

三

一道反射光，足矣。

它几乎接近了全部，

而驳回了来路不明的晦暗、颠簸。

四

左视镜，右视镜，后视镜，

像个起驾的国王，被轻轻抬起，

他沉迷于漂移里。

五

请保持车速，请保持车距。

问题的核心不在这里。

模仿上帝的视角，上帝不在这里。

六

你不可能看见更多。

局部大于整体，常常是，

经过了放大处理。

七

残缺逐渐主宰了愿望，

而不会退让。

它就像个圆满的缺口。

八

停车后，

它变得收敛，谦逊，隐忍，

像耳朵，躲过了一场风暴。

九

把自己献给了危险，

而让他人学会管理局限。

暴力的零件服务于一部机器。

十

偶尔的刺目，

无非是黑暗还在加大它的馈赠，

返回之路更暗了。

十一

为了肉身的完整，

视野要代替欲望的边界。

我是说，保险起见。

十二

前方无战事，

而后方并不打算满足它的要求。

你持有的，仅仅是反光。

十三

保证是无效的，誓言也是，

它能做到的，也许是，

“勿谓言之不预也。”

十四

希望总要小小地奢侈一把，

而曰：奢望。

那就多加一盘菜？

十五

诸神还在返修它的器官。

不愿放弃缺陷，

是因为它容忍了缺陷。

十六

一场迷雾，当然也会有替身。

我几乎看见了，

它正在冷却，或者加温。

作者简介：于荣健，1984年毕业于华东师范大学中文系，曾任学校诗刊《夏雨岛》副主编。后为中国海洋大学讲师，现为纪录片导演，高级编辑。电视作品曾获中国广播电视奖、中广协纪录片奖等十几项一等奖。业余从事多种文体写作，著有诗集《虚位以待》、理论集《有意拖延的告别》、电视解说集《青岛制造》《青岛时刻》等作品。