我希望写作是真诚的
2018-09-10李唐
李唐
我最早的写作是从诗歌开始的。那时是初中。我已经忘记了当初是因为什么原因,突然就写下了第一首诗。或许是上课实在无聊,只想打发时间;或者是突然发现了一种可以表达自我的途径;又或者,仅仅是对那些字词排列起来所产生的神奇效果感到惊讶,進而自己也想尝试这语言的魔术。最开始的写作动机真的是无法说清,不过可以肯定的是,当时我没有想到会一直坚持到现在。
我有许多半途而废的计划,比如学画画,学音乐,学外语……算起来其实坚持下来的东西寥寥无几。记得当时我对父母说,我正在学着写诗。他们确实愣住了。我知道那既不是由于反对,也不是由于支持,仅仅是不知道该如何回应,拿不准是否应该鼓励我,因为写诗在他们心中是李白、杜甫、普希金们才会干的事,总之离生活非常遥远。他们以为这一定又是我的某次心血来潮,甚至我自己内心里也是这么认为的。
后来我在大学时开始学着写小说。对我来说,小说有着比诗歌更为宽阔的空间,也更有表达自我的篇幅,当然,它也更具有娱乐性。不过,我认为的小说本质上仍然是诗歌。这方面会有一些争论,比如过于诗意的表达是否会损害小说的叙事,这样的小说(比如布鲁诺·舒尔茨等)究竟算不算好小说等。但我认为文学本身就是多样化的,这正是文学的魅力所在。我喜欢一切有诗意的事物,比如好的电影、音乐、摄影,甚至一些很好的广告文案等,我想诗歌仍然在这些看似完全不同的形式之中闪烁着它的光泽,尽管隐藏得很深……而我希望自己能写出这样的小说。
此外,小说发展到当代,其中一个最大的争论,就是故事性。小说究竟要不要注重故事性?对于这个问题,很多人各执一词。有的人主张小说应该抛弃故事性,故事在小说中已经过时,持这种观点的人比如以法国作家罗伯·格里耶为首的“新小说派”,他们影响了很多前卫作家;还有一些人主张回归故事,认为小说的没落与抛弃故事有很大关系。
那么小说究竟需要不需要故事?从我个人的角度来说,故事性绝对不是小说的本质。小说的本质是心灵的体验。语言、故事都是某种载体,就像是驾驶汽车,开车的人才是最主要的,汽车只是开车人的工具。开车的人就是心灵,故事就是汽车。人的心灵是一个广大的空间,科学再发达也解释不了,因此,小说才具有可能性。好的小说是那种在心灵的层次上探索很深的,这是艰辛的旅程,它需要毅力,也需要天赋,二者缺一不可。故事性虽然不是最重要的,但作为一种工具,也是不可缺少的,只要别本末倒置。
到现在,写作竟然成为我目前为止坚持最久的事情之一。至于为什么我实在说不上来。我只能记得在那些夜里,因为写出一首自己满意的诗,或者一篇满意的小说,或是读到一本好书,给我带来的震动与充盈感,这是任何其他的事物无法替代的。
最开始写作的时候根本没想过会发表文章,更没想过出书了。只是当时因为上课无聊,时间仿佛看不到尽头,用写作缓解那种无可诉说的压抑。课堂上,写作业的时候,会偷偷写在本子上。真是写了不少,厚厚的几十本,现在还留着一部分(当然它们永远不会发表出来了)。后来机缘巧合之下开始发表诗歌,我想,能看到自己的文字印成铅字,真是不可思议。第一次拿到样刊,用手在上面摸了摸,又闻了几下,觉得那些排列起来的小方块文字真的很好看,纸摸起来也很舒服。似乎仅仅是为了将它们这样不断地排列下去,我就能一直写下去。
坦率地说,一个写作者,尤其是初出茅庐的写作者,是非常需要鼓舞的,这样的鼓舞可以使他更快地确认前方的道路。我不是一个非常坚定的人,时常会自我怀疑,所以每一次的鼓励我都倍感珍惜。
我希望我的写作是真诚的。我一直认为,做到真诚,做到忠实自己,是一种能力,而有能力表达出这种真诚则更加困难。尽己所能表达出最大的真诚——这是我写作的目标之一。
写作与其说带给我快乐,其实自我怀疑更多些。到现在我也不知道自己究竟适不适合写东西,作为一个写作者,很难不被各种意见影响,有时来自于自己,有时来自于他人。来自于自己的没有办法,但来自于他人的,可以尽量避免。记得门罗曾说过,如果她经常与别人谈论写作的话,可能什么也写不出来了,因为她也是容易受到影响的人。我并不坚定,如果说写作教给了我点什么,其中之一就是教会我排除干扰,向自己认为正确的地方进发。我们只能写自己擅长的东西。
对于写作,我现在只是刚刚摸到了门,或者自以为摸到了门,所以我实在不敢再谈太多。究竟为何而写?——这是需要我在日后不断去发现与领悟的。
附:
马匹消失,童年紧随其后
马匹消失,童年紧随其后。
记忆中闪烁着绿色的邮政所
细瘦的肢体支撑起摇摇晃晃的盛夏
来到你面前:只是路过。
黑暗中的火苗照亮金色麦田。
请指认:那胃里塞满焦虑的充气乌鸦
是你童年丢失的一块拼图。
那漫过山谷蠓虫般的暖雾
使你回忆起那个瑰丽而恐惧的午后。
湖水平静。鱼钩空悬。
老人与水中的少年对视。
一切意象都将消失。如今
你在旅馆的窗前抬起头
列车、钟表都远去了。只有一匹马
和一片倒影般摇曳的树林……
而那晚的月亮还没有升起来
田野中的乌鸦很平静。
那个疲惫的人倚在断墙下点起一颗烟。
夕阳中,所有的影子都在逃遁。
铁路旁的小屋等待每晚一次的震颤。
伸出手,空气带着种子与翅膀。
荒草茂密,仿佛孕育梦幻。
逃亡者来到这里,又离开
经过窗口时他的心乌鸦般平静。
散落钥匙的平原,颓唐的风
一年又一年,吹拂
静默中的乐曲何人倾听
爬满蚁虫的耳朵。
最后一次,乡野合唱团
整齐地走过柏油路。
是谁抬起头,看着铁轨上独自站立的白马。