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故乡帖(组章)

2024-12-31胡皓彦

星星·散文诗 2024年12期

观 峰

包围整片山峰,就当做凹凸不平的个体,空间有意留下的假想,落霞与孤鹜齐飞,当做陈述的语言。

关于秋季,已经有太多可描述,野花在泥土中辞行,松树将以新的年轮面对寒冬。孤雁划过天空遮蔽的半边繁星,越过云层,积攒的雨滴缓慢抖落。我披上外衣行驶在山中,云,飘在山峰最深处,弯曲与舒展成为天空的气象词。

我不知道深处在哪个方向?一个问句涵盖整片山峰。我偏爱山区,落日及整本写满监测的日志。一直在缩小,直到记忆压缩成一个笼统的节点。

秋 收

酷暑走了,麦子黄了。此刻,稻谷眷恋滋养它的大地,微妙的谷物从麦秆上脱壳而出,满面红光。斜阳为村庄铺设场景,点缀一缕炊烟。黄昏滑过秋天的脊梁,抖落出的余光洒在麦田。

父辈的镰刀滑过麦秆,面朝黄土,背朝天。热火朝天地在这个季节寻找丰盛的欣慰,等待镰刀割下稻子的根茎,他们会笑,回赠的是四两拨千斤的劳作。

秋风吻过这片土地,做最后的祈祷。此时,稻子倒在田埂上,以天为床,地为被。安然地等待下一次的苏醒和播种。

故乡帖

写下故乡时,整片带有土字底的词语,在稿纸的深处展开,这些组词都是多么生动,在我的童年以及十八岁的离乡。

泪水打湿游子情,思念包容父母心。

汤饭留在我出发的前夜,有一阵热气和饭香。待我归来的,还有识别的味道。

小城的夕阳充盈无限奔放和粗犷的柔情,它坠入居民楼,跌落在地平线,收容了我一生漫长的孤独。

我不是一个会思乡的诗人,我也不是一个会念家的孩子。只有行李远离一个叫“丰县”的车站,只有一个孩子遗忘了故乡。

县城记

值得写的事太多,值得爱的人也太多。

在小城时间可以过得很慢,可以随时停下来,可以热泪盈眶地拥抱爱人。

小商贩走街串巷贩卖的时光,窗棂外的人群熙攘,再找一个和朋友叙事的酒馆,饮下一杯青春的过往。

辍学的青年是否找到归宿,月光下的男人是否会捡起六便士?世间所有的情感,掺杂着时间和空间两个维度,它们在摇摇欲坠。

停在上个世纪的钟楼,让时间的速度放缓,具体到每一秒。斜阳后的故事会在街头的一角铺展开来,记录文字当中无法提及的细节。

它从来不是一个地域能概括的县城,是用文字滋润过的土壤。