画故乡（组诗）

◆阿甘凸浪

路

这世上有无数条大路

通往心灵的春天

却从没有一条小路

能带我返回消失的时光

牦牛坪的风

那些从山梁上吹来的寒风

对于衣裳破旧的人

它们就喜欢一拥而上

对于衣着体面的人

它们就选择逃离

只会在远处的山林里

发出一阵阵呼呼的声响

在异乡看云朵

寂静的天空铺满白色云朵

就像是有人在天上翻晒羊毛

就像总有些情感落满心头

让我虔诚地热泪盈眶

多少生命的忧伤

我早已不再向云朵诉说

因为每一片云朵

都载不动我思念的重量

老家

老家的木门永远的关上了

只留下一些生锈的锁

老家的人拖家带口走光了

只留下一片沧桑的土地

这辈子我不能歌颂别人的故乡

任何地方都可以找到寄宿的房子

任何田野都可以种出粮食

而老家一生只有一个

翠玉

我就在巴掌大的翠玉活着

就像一棵站立的核桃树

我站立的翠玉

就算再怎么狭小

在我眼里是最辽阔的世界

一场大雪

纷纷扬扬的大雪落下来

落在炊烟升起的屋顶

落在收割后的田野

落在人们仰起的面孔

落得整个村庄白茫茫一片

这样美又这样的凄凉

像是冬天对世界的怜悯

穿透了大地的胸膛

花事

杜鹃花开了，如此芳菲绚烂

白色的花、紫色的花、红色的花

每一朵都是想你的花

它们不管不顾随心所欲地开

想在哪里开就在哪里开

可面对这漫山遍野的杜鹃花

我还有什么可以送给你呢

除了揪心的歉疚和无尽的牵挂

挖洋芋

去地里挖洋芋

那些汗水误以为

母亲的脸就是她们的赛跑场

她们争先恐后地跑

一场接着一场

一批接着一批地跑

母亲一下一下地挖洋芋

洋芋越挖越多

而岁月随着她身后的秋风

越走越远

父亲自白

我不想再谈起远方的大海

坐在生活的悬崖边上

我的梦变得很小了

比草尖上的露珠还小

我只关心上有老下有小的事情

只关心每一只羊的温饱

和每一亩庄稼的收成

画故乡

我要画下我的故乡

画下低矮陈旧的瓦板屋

让我感觉到它的摇摇晃晃

画下连绵起伏的高山

让我触摸到它不屈的脊梁骨

画下蜿蜒清澈的河水

让它一次又一次穿过心脏

我要画下我的故乡

画下明月孤悬、繁星闪烁

画下云朵翻滚、鸟儿展翅

画下田野、森林和山谷

还要把风画成纷飞的雨雪

我要画下我的故乡

画下我面朝红土的亲人

画下他们弯腰的姿势

画下他们赶着晚霞、落日

画下他们苦难的背影

和不为人知的倔强

荞麦地里

需要多少的阳光、泥土和水

才能让一粒荞麦种子发芽

才能让金色的荞麦照亮村庄

在小凉山的荞麦地里

我让自己低于每一颗荞麦

仿佛一把弯腰的镰刀

斩去尘世的愁丝

没有言语，也没有歌声

缩小

我们曾经像花朵一样

挤满故乡的枝头

当我置身在风中流浪

才明白自己已成为

故乡的一片落叶

这繁花似锦的世间

关于故乡的一切都在缩小

终有一天会毫无痕迹

一个人的月光

月光洒落在大地

我用沉默面对着它

河水依然在山川中流淌

石头依然用风成就坚硬

只是那些熟透的日子

说落下来就落下来

被月光剪切成沧海桑田

母亲的缝补

母亲从单薄的身体里

抽出丝线，抽出针

用勤劳，粗糙的双手

缝补着破碎的土地

缝补着贫穷的伤口

母亲就是这样一针一线

把一个寒风四起的家

慢慢地缝补成温暖

你走以后，风就来了

在每次起风的时候

我就会轻念你的名字

就像唱一首古老的歌谣

一遍又一遍

其实我们并不遥远

只是从一座山翻到另一座山

只是一页纸的距离

而在我的琴弦里

你是永远弹响的一段忧伤

请允许

请允许树拒绝开花结果

请允许石头喊出生命的疼痛

请允许草践踏田野的尊严

请允许钱财高于骨头的地位

也请允许他对世界充满欲望

做一只贪婪的狐狸

在泸沽湖

我从很远的地方赶来

站在泸沽湖这面镜子前

不愿意拿出沾满尘埃的影子

污染它的纯净

只想化作一朵白云

在泸沽湖的胸怀里停泊

像一枚汉字在一首诗中停泊

对不起

我承认给生活写过赞歌

用尽所有纯正的文字

给岁月删过苦恼

只为忘记所有忧郁的色彩

此刻，只有暮色淌过身体

我要深沉地为自己写封信

向千疮百孔的自己说对不起

原谅我那么疼爱自己

却不能擦去眼里的灰尘

让春天慢下来

如果能让春天慢下来

在母亲的一亩三分地慢下来

母亲就会在大地的稿纸上

秋收时写出她最满意的作品

足够用来喂养一家人

奶奶

时光让她的腰弯了

弯成了一道山梁

时光让她的脸皱了

皱成了一张树皮

时光让她的头发白了

白成了一座雪山

时光不停在奶奶的身上搬运

从青春年少到暮年

最后它还会搬运着奶奶的灵魂

坐上抵达天堂的列车