野长城及其他

朱朱

飞越你的城市

飞越你的城市，思念在降落，

像云层中筛散的一阵细雨

下在你没有察觉的窗外，

像一小堆树叶，燃烧在沟边，

或者像夜深后灭灯的体育馆里，

一只球仍然被孤单地拍击……

除此我并不期待更多。当厮守的

愿望早已落空，一个剧烈的空缺

凸显了多年，终于被新的面孔

和树杈填满；邮筒不再是

祷告的小庙，阿难不再是

少年，石桥只在银河里勾画……

重逢不必发生，记忆可以封存，

突然的失重，只在飞越你的城市上空时。

燕山

岩石上栽种着

没有商店的小村庄，

它只和土地做交易。

沿陡立的不规则台阶，

溪流如一道裂缝被灌满寂静，

而天空的蓝声若洪钟，

震落了胸中的鸦群。

枫叶，银杏，湖泊，沉睡在

滑雪俱乐部门前的锹，闪着光，

连成一条没有边界的路线，

跟随它，就能摆脱电缆

那软骨头探子的盯梢，

就能嗅到我汗珠里游牧的气息——

风，尽管刮走我身上别的种族吧！

圣索沃诺岛小夜曲

六月是一道永远会发炎的伤口，

即使远在威尼斯，我也能

嗅到那份暴力的腥臭

尾随着海风涌来；在记忆的禁忌中

沉默得太久，我们已经变成

自我监禁的铁门上咬紧铜环的兽首——

这里，环行的碧波

一遍遍冲刷我们心底的暗礁

和舌苔上的锈；对岸，军械库

静静地陈列艺术品，刚朵拉

像一架架秋千满载甜蜜的梦境，

从昼摆向夜，从夜摆到昼。

圣马可广场以一只悦耳的水罐

不断地往杯中倾倒歌声，夜深后

仍然有小酒吧像塞壬的裙摺间

滚落的珍珠，让旅客动心于捡拾……

水的藤条和光的锻带编扎的摇篮城，

晃动着，哼唱着，溶解着乡愁。

迷失在深巷中我嗅出一个不忠的自己，

想要就此隐遁到某扇窗的背后……

当火山已沉寂，空气中不再有怒吼，

难道阳台上的一盆花，客厅里的扶手椅，

天光板上波光造就的湿壁画，

不就是我们还能拥有的全部的家？

告诉我，经历了重创之后

揉皱的心能否重新舒展为帆？

为什么我醉倒在海天一色之中，眼眶里

却滚动着一场未完成的哭泣？

头枕层迭的涛声，大教堂的尖顶

就像一座风中的烛台伴我守灵到天明。

野长城

Ⅰ

地球表面的标签

或记忆深处的一道勒痕，消褪在

受风沙和干旱的侵蚀

而与我们的肤色更加相似的群山。

我们曾经在这边。即使

是一位征召自小村镇的年轻士兵，

也会以直立的姿势与富有者的心情

透过箭垛打量着外族人，

那群不过是爬行在荒原上的野兽。

在这边，我们已经营造出一只巨大的浴缸，

我们的日常是一种温暖而慵倦的浸泡。

当女人们在花园里荡秋千，

男人们的目光嗜好于从水中找到倒影；

带血的、未煮熟的肉太粗俗了，

我们文明的屋檐

已经精确到最后那一小截的弯翘。

Ⅱ

现在，经历着

所有的摧毁中最彻底的一种：

遗忘——它就像

一头爬行动物的脊椎

正进入风化的尾声，

山脊充满了侏罗纪的沉寂，

随着落日的遥远马达渐渐地平息，

余晖像锈蚀的箭镞坠落。

我来追溯一种在我们出生前就消失的生活，

如同考据学的手指苦恼地敲击

一只空壳的边沿，

它的内部已经掏干了。

Ⅲ

在陡坡的那几棵桃树上，

蜜蜂们哼着歌来回忙碌着，

它们选择附近的几座

就像摔破的陶罐般的烽火台

做为宿营地。

那歌词的大意仿佛是：

一切都还给自然……

野草如同大地深处的手指，

如同蓬勃的、高举矛戟的幽灵部队

登上了坍塌的台阶，

这样的时辰，无数受惊的风景

一定正从各地博物馆的墙壁上仓惶地逃散。

石窟

落日无法追赶，

我们到达时天已经暗去。

地轴吱嘎的转动声响彻在两岸之间，

整条河好像被埋进幽深的洞穴，

只能隔着悬浮的地平线倾听。

旅馆在山顶——

一条曾经萦回在白居易暮年的山道，

积满了无法再回到枝头的落叶；

在旅馆的登记簿上，

我们的一生被判决为外乡人。

眺望对岸的旧栏杆也在山顶；

能看见什么？泼墨的长卷不留星点的空白，

风如挽联般飘卷，惟有越织越厚的雾

从高空垂落，可以切割成枕头、床和被单，

充填在空荡如我们头脑般的房间。

黑鸟的翅膀惊起在檐头，犬吠

来自山脚的村庄；尽管关上了窗户，

仍然能够听见低吼的潮水

一浪接着一浪，就像靠岸的独木筏

催促着我们立刻出发——

今夜我们不过河，

临睡前我们仍旧打开电视，

像灯蛾依偎在冰冷、颤动的荧光，

我们宁愿石窟继续风化在对岸的夜幕深处，

一如整个历史都安睡在大自然的陵寝里。

河流标明一条心理的界线，

我们害怕地狱般的血腥和腐朽一起复活，

自己像棋盘上的卒子再无回返的机会——

却又在梦中端起微弱的烛台，走上石阶，

去瞻详遥远的黄金时代。