罗巴的诗 [组诗]

罗巴

马的血

血被扣押起来 在血管中

听不到马血火红的叫喊

奔跑 在蚂蚁看来

是移动的山峰 和

纷至沓来的逼近

它的尾巴 我见过的

大路上空跳舞的彗星

血被它释放 在刀尖林立的鬃毛顶上

以光的速度旋转

又再一次

被它收到血管里

马腿是箭射出之后的

四张弓

敲击出

离开或者返回的火花

梅花灭

已经没有人

能再一次清点

你泪珠的

总和

只盛开一声

在树枝上

被点亮的 坚硬的

只有那天的我

突然站住的

是风暴

天空一直

向远方倒塌

与向上涌起的大地

形成

相持的两面 季节

季节只是一捧

贩往春天的

低温的雪

即使是普通人

也在从前说过

人类

与永恒本是敌人

平静的蓝

不必屡次

翻卷成波涛

死亡总是带有笑容的

它昨天

已在花园里下车

虽然死亡

今天才出发

我怀疑我

究竟是否活过

被杨树叶忽厚忽薄的阴影

裹着 我坚信

对来到人间的手

不该怀有丝毫贪恋

我的花朵死于立夏

你嚼着

嵌在时间中心的苦味

夜与昼之间

没有缝隙也必然

没有差别

别告诉我你是不同的

别说任何语言和剑

它们击杀的

是同样浓度的鲜血

当银杏树

在主峰之上被横着切断

树干中的南风由森林放逐

我的剑刃

它终生左右为难

别说生死这浩大又渺小的主题

别说轮回

这无法查实的安慰

我的花朵死于立夏

如果你记得过去多么沉重

就知晓今后

将何其单薄

别告诉我爱与恨必将彼此批判

我的花朵

她活在立夏之前

一段万事万物饿着的春天

你蓝或者紫

既然色彩在暮春

无穷无尽 就必有一种

埋伏着悲伤

远远的天涯 每天都有人

斜靠窗前

不紧不慢熬煮孤独

春天让人跌下深情的井沿

庭院困在屋后 每天黄昏

它都数倍于异乡的天空

我不想推算你蓝或者紫

不揣度你在何处

不为你的泪水和影子估值

半生的麻木 凝成青灰

攥在野鸟掌心

我不去招惹过去的沉沦与飞翔

现在的我 收拢翅膀

站在

即将遭到掩盖的地点

搜寻 被毒害的四月和五月

某些名字签署的低烧与轻咳

发生得子虚乌有抑或九牛一毛

明天 明年

深黄的梅雨漫过心坎

尖叫与欢呼将同时快步扩散

你被迫再一次惊醒

无穷无尽的声响里

已添加过深冬

更埋伏着 坚实的虚假

春 夜

终于 烟是方形的

河流浩荡 又扁平

自夏朝到今天

能将风抓住并收进瓶子的人

从来未曾苏醒

猜吧 春天痛得大雨淋漓

猜 猜为什么 今夜你站在一粒豌豆之上

只剩那只放弃说话的鸟

记得整个世界

有些日子 我跟着它飞越山巅

它比夜更黑

胜过任何光源

在土地心里 我唯有献出骨灰

才能成为一捧种子 其他都是

凤凰抖落的余烬

火的脸曾经红过 现在

却躺着向前燃烧

不会有人请求雨水

在青草上立正 或者悬在云端

你名字的三个汉字

从他人的秤上落进油锅

翻来覆去 煎了又煎

但愿我依然睡在雾中

但愿灵魂比这肉体睡得更深

与水相隔很远

梦里我同样不准触碰波浪

我

只想保住出生时的尖锐

再次在一只乌鸦的喙上

啄出事物的血

我不断修改自己

我不断修改自己

在这片荒芜的人世

在这块失血的泥土之上

每日每夜

风都吹向南边

这是寒冷的气流 结霜的山峦肃立

摹写着冻僵的勇士

灯。只亮在彼岸 火焰弱小

如同刚刚问世的婴儿

每天都濒临夭折的边缘

你能看见明天的影子还是身子？

你能聽见哪怕真实过一次的哭喊？

我不断修改自己

为了在没有尽头的行走中

不被强大的机器扑灭

在所有地点

我都关在别人捏造的梦境里

我已把所有的我

修改到面目全非

甚至母亲也无法认出

经历过刀削斧劈 火烧雷击

我变得和你

和冰雪下所有人完全相同

我已从我的肉身里修改出

一副折毁翅膀的

鸟的遗骨

秋天的宴席

你是对的 朋友 天空真的还在

欢乐真会出现于相逢之际 许多人

走得决绝 许多人走得缠绵 但你还站在门前

曾经的离开 也许只在别人身上烙下鞭痕

你仍然完美 如同初春降生的婴孩

如同焰火 等到炸裂就能喷射光华

你的身体 是火山也是冰窟

你的言辞 是岩浆也是雪水

你是对的 朋友 我们是自己和对方的制衡者

请将秋色摆上桌面 将美好的事物全部

唤出心房 端到桌上 请别关上大门

还有大海和极地 白云和圆月

还有未来 还有各种主题不同的眼泪

至于你说的 过去的一切 如果它们

已经来到这里 朋友 请你将它倒进杯中

你是对的 它们已经封存很久

已经酿成出自明天的芬芳