地铁上拴飞的风筝（外二首）

张广超

那是2017年寒冬，我背对夕阳

像一个无家可归的孩子

牵着一束光，堆垒在地铁站栏围上

妈妈就要离开北京了

“儿子，我不让你驾车送

是因为我一辈子没有坐过地铁”

看着拥挤人群，妈妈不出声

而我心中的风雪、远途

都潜伏于这列驶向故乡的地铁上

今天，我仍如一只不曾断线的风筝

一头拴在妈妈余温犹存座位上

一头持续飘荡北方天空下

仙人掌

如果说，攀援只为炫耀自己

仙人掌自有的高枝

像个孤独的老者在险峰上打坐

沙漠之刀，刻影出不屈的威仪

它多像我的一生，化作

日光、春雨，修辞着漩涡的命运

一阵风过后，铁枝刺杆

吟唱出一硕黄花的叹息

此时，沉默土地上

寒潮、风雷又霹雳出一团新扇

沙漠的火炬，依旧是芒刺的背

寡言、冷峭，仅剩最后一滴血液

我用力抓紧贫瘠的瘦土

一阵风袭来，苍凉间

拾起一茎苦涩的鹅黄灯盏

潜藏水下的鱼

潜入江河，只为看清一个世界

我犹如一条隐形翅膀的鱼

接纳眼前的黑暗与激流

在游历浮尘人世间

看够残流的泪水

没有一滴，为我而流

那种黑暗中的痛

才是我休憩盘旋的领地

当残阳落下，光的影子

缩回大地，一半江河孕出的花朵

诠释出暗流涌动