陈木犹香

丁明悦

佳作展示一

每當我走近这小镇，幽幽的木香就会沿着小道钻进我的鼻腔。倘若阳光正好，我就可以清晰地看见飘浮在空气中的细小木屑；即使是细雨绵绵，雨雾也遮盖不了那木香。

木香轻轻的，柔柔的，带着久远的古朴。闻着木香，我看见一位老人佝偻着身子，他拿着刨子的手微微颤动着。光透过窗户照射进来，在空气中勾勒出一圈明亮的橙色光晕。

那天下午，阳光依旧透过窗户在屋内投下斑驳的光影。爷爷迎着光，手里握着一只刨子，目光坚定而执着——仿佛握着的是他作为木匠的使命。木屑蜷曲着落下，如枯黄的花朵，花瓣因干枯而微微翘起。带着木香的碎小颗粒飘在空中，阳光给它们披上了一层金色的外衣。“风会把它们带到小镇的每一个角落吧。”我这样想着，任阳光铺满脸颊。忽听一声闷响，爷爷倒在一片木屑中，手中还握着那把刨子。

爷爷住院了，他躺在雪白的病床上，如一根枯朽的老木忽地倒在一片雪地里。我哽咽着，想对爷爷说：“别总做木活了。”但当我看到爷爷那湿润而又空洞的眼睛时，我什么话也说不出来了。

在充斥着消毒水味道的病房，我再一次闻到了那木香，轻轻的，柔柔的，带着久远的古朴。我听见爷爷喃喃自语道：“老李头的小女儿过几天就要结婚了，我得加把劲，赶紧做……”随即他沉默了，空中依然弥漫着木香。我抬头看到，爷爷闭着眼，木刻般的皱纹在脸上渐渐舒展，单薄的胸腔一起一伏，浅浅的呼吸声飘荡在木香中。

爷爷出院了，身子还有一些虚弱，但不论我们怎样劝他“别累着”，他只是摇摇头，淡淡地说道：“不能让人家等太久了。”

老李头的小女儿结婚那天，爷爷用小板车驮着梳妆台，踏进那扇被红挂帘遮住的大门，古朴的木香慢慢地融进了那一片明艳的红色中。当老李头欣喜地看着梳妆台，止不住地感谢他时，爷爷露出了微笑，嘴角牵起一圈涟漪。

我看着爷爷的笑意从眼底泛出，突然想起那日我问他：“为什么还要自己做木活，现在科技这么发达，还怕机器做不出来吗？”他笑了笑，望着手里正做着的木活，缓慢而坚定地说：“因为爷爷是木匠啊。”

后来，爷爷的背越来越弯，双手渐渐僵硬，变得不再灵活。再后来，他只能坐在摇椅上，望着窗外日复一日的阳光。他常抚摸着摇椅上有些粗糙的木纹，再凑上去闻那古朴的木香，握着那把陪了他一辈子的刨子，仿佛握着他作为木匠的使命。爷爷的手上总有裂痕，那是光照进来的地方；爷爷的背总是弯着，那是使命架起的桥梁。纵使爷爷头顶的星星变暗了，但我仍能在记忆深处找到那个发光的身影，闻到那熟悉的木香。

爷爷说，他最喜欢晴天，因为陈木会披着阳光，熠熠闪耀。

爷爷是陈木，虽陈犹香。