吴群芝的诗

影子

没有光的时候，它们躲在身体里

种花，除草，修行

蛰伏的日子

鸟的声音不代表可以出门

可以离开自己

谁能在黑夜，搭建一个灯塔

放影子归山或离开身体

阳光与灯盏放出的人

是影子找到了自己

它们弯腰，直立，跳跃，奔腾

在山川，草原，沙漠

拄光而行

顺从我从南去北，从北去南

夜色

城市里不止二十四种顏色

夜景在音乐和歌声里

温润，飘逸

我将夜色调成呐喊，摇滚，睡姿

看不清自己是什么颜色

猜想，那些被光指认的影子

红橙黄绿青蓝紫白

哪个颜色是我，哪个是

无人认领的醉意

等你来

开满梅花的枝条，是我敞开的手臂

在料峭的风中向你招摇

你应该从山的那边，蹚过结冰的溪水

从一条石板路上走来

你的眼眸，要有涧水的清澈

让一朵云柔柔地卷舒

我会开成梅花或者桃花

而你的眉间，要有一块空地

哪怕小到只够筑下鸟巢

于我，便是最宽阔的疆域

我们可以打马，弹琴，天高云淡

你应该走过这片荒芜呀

怀抱松风，走在遍寻青山的路上

我，正敞开梅花的手臂

向你招摇，如呼唤

水河

他们睡着了，落英不会

掏空镜子里面那些水中游动的

群山，天空，流云，以及，倒影中的鳞片

你有足够的时间，择菜、挑水、劈柴

把炊烟送上天空，站在河岸大声呼喊

一些人会顺着声音走回来，那些走不回

来的

竹筏，船桨，号子，飞鹰都是声音中的

过客

走向深处，吊脚楼拐进南边或河里

而我仍站在先辈们放排，收帆，捣衣的

地方

看一头牛，脱缰而去，它上山了，它

站在山顶，它对着高山哞叫，对着河

流——

他们想把鸟也钓回去

钓鱼者甩出渔线

他们抛钩，收钩

——就有鱼，游进鱼篓

鸟在河面上

飞来飞去，像是旁观者

走向河边

洗衣，洗菜，洗身子——

夕阳落在水上

所有人都回家了

鱼不回家，它们没有家

钓鱼人有家，但他们不回

他们想把鸟

也钓回去，把没有家的

都放进鱼篓

回家

一滴水顺从木桶回到家乡

路上遇见的花花草草

熟悉又陌生的面孔对他充满善意

山村宁静而安详

质朴的日子可以抬头仰望天空

有阳光打开又关闭，关闭又打开

绿枝从阁楼上缓缓垂下来

绿是一种隐喻吧，小南风

吹着篱笆，暗示新生和辽阔

满院子的阳光，一只狗慢慢靠过来

门口鱼塘里荷花开了，鱼在水中游来游去

刚好填补了天空里的空白

看着这些父亲喂养的鱼

是不是要去田里割一些青草来喂

绿草茵茵，并没有因谁离开而停止生长

歌声融于夜色

那些草木好像从来不知疲倦

好像它们的夜生活除了这雷打不动的爱好

再无任何事情可做，好像——

我时常经过这样的境地

但从不混于其中，我走下护河坝

跑步，快走，慢走，偶尔超过

前面和我做同样运动的人

当然也时常有人会超过我

堤坝上面，夜的广场，仍然喧哗吵闹

这好像是在提醒我，自己也只是个俗人

跑累了，走累了也会停下来，也会坐在

石墩上

向着黑夜和河流，以及

流水里的那些灯光吼上几句

歌声融于夜色

一些被流水带走

一些卡在钓鱼人的鱼钩上

没有出处的部分，又回到身体里

重新调色，供自己在喧哗散去后读书

和解手与手之间的隔阂

一个人流放的天涯

黄昏坠下夕阳

余晖手执灯盏，随流水移动

船在水中，弯腰起锚

桨橹划出的天空，一滴水像旁白落在脸上

撑开的信笺，我能写给谁，那些曾经

云朵飞过头顶

浪花剪辑的河山，背影那么远

一个人流放的天涯，谁来聆听

修竹外面的冬天，一场雪盖住梅花的呼声

河床

海水已在别处重生

我们走在山上

准确来说是走在亿万年前的海洋中

这些时间上的高山

没有哪一块石头不是鱼贝海藻的前身

我向一棵树打听贝壳，风声灌浆

一座山遍地都是松果和针形叶子

河床柔软，其实

我们应该说是山体柔软

蘑菇长在松叶与化石之间

蘑菇是肉类，化石也是

我记得许多年前

我们把蘑菇和化石煮在一起

招待远方来的客人

鱼贝海藻从化石里游了出来，随即又不

动了

而燕子越飞越远

燕子飞过秋天，一场雨

落下来，一首诗掉光了叶子

泡桐，银杏，樟木，枫叶，霜降——

像秋水打着水漂，那些跳跃的石头

多少预知未知的心事，就这样吧

背负秋天的人不追汽车，火车和落叶

你说的，我们慢慢地走，我们——

哎，月月岁岁，岁岁月月，那又怎么样呢

多少浮悬的事物，竹篮在天空里晃来晃去

芦苇蹿升天上，像一片树叶

挂在另一个秋天里，而燕子越飞越远

不像我们——

作者简介：吴群芝，侗族，系中国少数民族作家学会会员，湖南省作家协会会员，怀化市作家协会副秘书长。作品散见于《十月》《民族文学》《诗刊》《清明》《星星》等。

（责任编辑 葛星星）