奶奶

叶浩宁

老街的那一头，是奶奶，有她，老街的阳光就不是破碎的。

街的那头，是奶奶。

雨雾后的高楼大厦中，是老街的平房，周围的密匝匝一下子变得舒缓了。老街的阳光是稀疏破碎的，由于高楼的围堵遮挡，平房也总是埋没在黑暗之中。即使这样，奶奶仍坚持住在那，与老街坊一样顽固，不肯挪窝。

老街坊终究还是陆陆续续搬离，一些是被儿女接走的，一些过世了。奶奶却执意不肯离开，一直住在老街那一所阴暗的小屋里。

老街，变得空洞洞的。

雨变得暴躁猛烈。当我们冒雨赶到时，她却不像往常一樣蜷缩在床上，而是在厨房里生火，火舌把她的脸舔舐得粉红。看样子是捣鼓好一阵子了，一旁的面粉已经揉好，用铁框裁成方方正正的。父亲连忙脱下大衣想帮她，她却只是让父亲看好火，不让父亲碰面团。

厨房里填满了暖融融的蒸汽，雨，也暖了些。

奶奶兜着面团，往中间撒下一层均匀的花生碎，再用另一块面盖住，放入锅里，轻轻地盖上锅盖。奶奶的嘴角露出不易察觉的微笑，眼里蹿跳着火苗。父亲也静悄悄的，没说什么，揽着母亲和我，看着锅边溢出的蒸汽。

雨也静了下来，挂在窗边偷偷地窥探。

奶奶掀开锅盖，端出一碟方糕，拖着蒸腾的热气。我刚想去拿，她却嗔怪似的说：“别急。”她吹了吹，然后用手指蘸了点红粉，点在方糕正中间，才算完成仪式，说：“可以喽，这个红点是祝福吃的人的。小心烫，别急哦……”

我没听，伸手就抓起一块，烫得在手里扔来扔去。好不容易拿稳了，迫不及待地咬上一口，一边张口呼吐出热气，一边起劲地嚼。显然，奶奶很久没有做松糕了，做得有些硬，边角还有溢出的花生碎。

父亲用手兜着拿了一块给奶奶吃，她却只咬一小口，便推开说够了。她拨动垂下来的银发，挂在耳边，转身整理烧剩的木炭，偷偷地揉捏酸痛的双手。等到我出来时，她却又笑着摸摸我的头，问我好不好吃。

雨渐渐下得小了，蒸汽也散了。屋里亮敞了许多，老屋少有地沐浴在整片的阳光下。我似乎感觉到阳光里闪耀着奶奶的笑容。

车子驶进城市的影子里，脊背上还流淌着阳光的温度。老街的那一头，是奶奶，有她，老街的阳光就不是破碎的。

指导老师 邓浩权