黄昏的忧愁

刘胤伯

熬过了一整天的喧嚣，夕阳的余晖透过窗纱，悄悄地趴在阳台上，像一只年迈的猫，在安详地睡着。

在这个旧式的小区里，楼房的布局并不开阔，家家户户几乎都贴在一起。即便是留有间隔的两栋楼，也能轻易地听到对面楼上的声音。可正是在这片住满人的楼栋里，每天循环着的却是一如既往的安静，即便是在本该吵闹的白天，也听不到任何热闹的声音。假如偶尔有哪家的小孩儿在楼下玩耍，你甚至都能听到他可爱的撒娇声。尤其是到了日头将尽之时，浓稠的余晖像光滑的绸缎一般慢慢褪去。在还未开灯的屋子里，黑暗在一点一点地扩散，可你分明还能感觉到有一丝丝的光明在手掌中流淌，却也在流逝。那感觉就好像清晨树叶上的露珠，在逐渐强烈的阳光下一圈一圈地变小，直到消失。

假如你是一个习惯了快节奏的青年，在黑暗中慢等光辉逝去，抑或在光辉中慢等黑暗扩散，无疑是一种折磨。但聊以慰藉的是，也是在这黄昏，楼下的老爷子会按时在树荫下摊开他的折叠凳，破碎的光斑透着叶片缝隙的形状缀在他的脚下，随着他拉动手风琴的每一个动作，光与影的界限也慢慢变得模糊。或许，他是在打发时间，可琴声中总似飘着一股淡淡的忧愁。

还记得童年的黄昏，父亲扇着蒲扇，躺在木质的方床上，咂着嘴回味着一天的生活。而我双臂架在窗台上，支着大大的脑袋，圆溜溜的眼睛出神地望着远方。这时候，母亲总会恰到好处地走过来，温柔地抚摸我圆圆的头，轻声问道：“在想什么？”“在想自己长大以后做些什么。”我总是这样回答。如今的我依然站在黄昏的窗台前，仍是出神地望着远方，嘴里却吐不出当年的话了。因为，我長大了。当现实不断地逼近，你就再没有足够的想象空间了。你告诉自己，应该承担起责任，应该离开这个庇护了自己十几年的地方。每一次，你都尝试着走得更远、更久，就好像你走得越远，就会创造出越多的价值；走得越久，就会为家人送去越多的保护。

可是，当你再次推开家门，陪年迈的父亲度过一个漫长的黄昏后，你会发现，你给予他们的不是保护，而是孤独，是哀叹，是一只老鸟站在空荡荡的巢边无奈地望着天边的悲切。还是在夕阳下的木床上，父亲手中的蒲扇仍在扇着，请你看看他那渐已浑浊的双眼，那抑郁的眸中荡漾着思念的泪水。

或许，我是一个没有远大理想的人，我只想陪在我爱的亲人身旁，陪在为我操劳了半辈子的父母身边，在他们脆弱时给以坚强的臂膀，安静地陪他们慢慢变老。

风琴声还在风中飘荡，这是黄昏时候人们唯一的寄托。我知道，老爷子不是在打发时间，因为那呜咽的琴声本身就是满满的忧愁。

佳作点评

人是一种感情动物，父母亲情在一个人的生命中无疑占有极其重要的地位。孔子曾说：“父母在，不远游。”亲人是我们永远的牵挂，相伴相依也许是对他们最好的报答。本文的立意并不鲜见，但切入点很巧妙，由物及人，缓缓铺叙。黄昏这一意象在文中多次出现，极具象征意义，同时也是贯穿全文的线索。篇末点题，耐人寻味。

（寒扬）endprint