刺猬球

现在，它只是一个有刺的球

灌满了风，像是浩瀚宇宙的孕育

在我们的手心浑然天成

每一根刺都是卷曲的愤怒

但没有了尖锐，生命已经消散

当肉体没有温度，肉体

是我们的孤独。一根根刺

簇拥着的球，风声呜咽的球

如果它倾泻出了生命的繁华

那些舞台，微弱的光泽

那些曾经的饥饿，曾经的

劍拔弩张，蜷缩成

这小小的一团，面目全非？

呵，并不！

如果有活泼生命巨大的震颤

比如做爱后虚无的抽搐

或者是我们在贪婪中

被磨钝了的刺，我们

被收缩了的风景压成了明信片

我们的每一根刺，都将成为

沉默，成为火焰的姿态

但一片冰冷，躺在风所吹过的地方

也许滚动，或化为齑粉