所谓家，所谓归宿

吕霞霞

倘我离去，身后总有一扇门为我而开；倘我归来，桌前总有一碗热汤为我而熬，此谓之家。

——题记

家，欣然告别的禁锢

我挥一挥手，带走了家门口的那片彩云，解放的日子，豪迈的心情，吹着口哨的年华，还有那老去的日子，一切的一切，都在为我呐喊。

7月14日，巴黎人民的呐喊挂在日历本上，而我的呐喊，在心中悄悄沸腾。

登上去往远方的绿皮火车，我像一只刚学会飞翔的小鸟，扑腾着，吱喳著，用一切我所能表达的，来表达那从监狱里释放般的人生。

忙碌的母亲，絮絮叨叨的训导，已从耳边飘过；威严的父亲，书房里昏黄的灯光下，佝偻的身影，已从脑海落幕。

那天，我带着我自私的梦想和不羁的人生，从家门口一路出发，去流浪。

家，异国他乡的眷恋

笔尖沙沙，开出了彼岸花。无因无果的话语，道尽一切缘由。陌生的城市，阴郁的夜晚，黑暗的角落，我用寂寞孤独独自舔心房上的伤口。

天未亮的时刻， 把一份份写给远方的信，装进信封，然后锁进木匣子，任它独自破败、腐烂，直至消融，不复存在。

离开巢窝的小鸟，在飞行途中折断了双翼，迷失了回家的路，只能等待天神的佑护，或者无声的叹息，然后死亡。

相框里，被凝固住的笑容在流泪，为不曾思及的情愫所累，所倾心。

今夜清风，窗外月圆，窗内人未眠。我看见陈旧的桌子被擦得干干净净，玻璃瓶中装着母亲的黄芍，冒着热气的饭前，还有白发的父亲佝偻的背影，摇摇晃晃的钟表，敲打着岁月，还有那个搁置在旧时光里的第三双筷子。

家，万里不辞的距离

突然的某一天，看着黄昏时刻缓缓落下的夕阳，拿起桌前的相框，把它装进背包，连同整个冬天稀薄的温暖，都塞进包里，带它们一起回家。

挤在茫茫人海中，向着某一个坚定的方向，慢慢移动，不在乎天涯与海角的距离，不在乎匆匆岁月的更迭，只在乎那些我在乎的人，是否安好？

偌大世间，渺渺四海，遑遑八州，纵使我忘记整个世界，独记得，那个挂着红灯笼的小巷128号的地方 。

裹着风的问候，挟着雪的馈赠，带着苍穹和大地的笑容，我叩响门环，叩响我的记忆之门。像曾经每一个夜晚，放学回家的时刻，打开门的瞬间，包已易主，脚下生风，身后总有呵斥而又无奈的声音。

今生，你是根，我是叶，叶落归根；来世，我做根，你做叶，永生相连。离开根的叶，飘零无定，离开叶的根，无可依恋。根叶叶根，生死死生。