许敏的诗（4首）

麻雀

带着广大的愿力在飞

飞得那么急促，惊恐

从一处低矮的树丛到另一处低矮的树丛

半边脸喧哗，半边脸虚幻

几乎无暇顾及黄昏落日的

巨大，庄严。

没有一处天堂肯收留它们

也没有一块碑石想过纪念它们

死了，除了骨头成灰

什么也没留下

一只，即是无数只

一生，亦是永生

有时，在斑驳的草地

在肮脏的沟渠边

在城市的一小块漏下阳光的空地上

它们嬉闹，争吵，亲着，搂着……

那种瑟缩的爱，略显拘束的

亲密，你在蒙垢的窗玻璃

后面，突然感到内心的

不忍。岁月天真无邪

你也曾充当过稻草人的角色

白日做梦，夜晚失眠

颠倒的生物钟里，几只麻雀，一闪而过

季节陷于变声期，有无限的辽远

和寂静。严寒，将至

一阵大风，一场细雨，在庸常的生活里

迂回，律令不可抗拒

时光如此决绝，你略显忧伤

但也获得了平衡力

此时，公园里

湖水泛白，灵魂趋于洁净

一群麻雀，向一座年久失修的教堂飞去

大地的心，空空荡荡

你不想——独自度过寒冷的冬天

种藕记

与《爱莲说》无涉，你身处

寺庙的一隅，酷爱莲花与莲藕。

赤裸的一节，栽在倒空的头颅里

栽在漏网般的躯体和无欲的生活里

枯叶化蝶，你的后半生

选择离开杂草丛生的河岸

退守山顶，身居寺庙，尚不能摆脱

地心的引力；先把胸膛破开

掏出那些佛典，然后，一节一节

塞进莲藕。风，温暖不熄的身子

流水，也尝遍了悲欢离合

远处和近处的浮云，是经卷，亦是深渊

你抱着自己残破的身子

向上攀援，古松悬于绝壁

不动，不语；经文拼成的百衲衣

被南山的骨架，挂着

一些雨水淋你，一些雨水化作蒲团

偌大的空山，百鸟禁鸣

只有钟声，穿越宣纸的云雾

你嗅到荷花的香气——

灵魂的气息，人世间的楼宇

不会赠与你这样的无产者

洗净双手，在高山之巅种藕

在万物交汇处种下不死的骸骨

惟一副旧皮囊，在天涯路上，渐行渐远

昆玉河

河水浅了，露出秋的骸骨

几只乌鸦，在枯瘦的枝桠间

喊出谵语；

昆玉河，流淌在迷醉的乡土上

安逸。自足。身体被解构成泡沫

头颅和大脑不知所踪

一夜寒风，秋虫是刀子

集体封了刃。你也缄口，被剜去舌头

抖落满地霜花，杂树在岸上行走

巨石压住伸展的空枝

整个秋天，昆玉河在水底

虚构它的建筑——

有人在紫金城外

与九鼎对弈；有人作虎啸，有人学龙吟

有人赏花，有人夜行

有人在月下读《金瓶梅》

有人编织金丝鸟笼；长亭，短亭

有人在晚风中吟哦

有人在秋叶里拽住细雨

惟昆玉河，在流水里酿制不死药

带着如花美眷一路奔逃

天空醉酒，落叶行跪拜礼

你曾几度背叛河水，岁月转动魔镜

抽走书案和琉璃瓦美妙的弧线

又在帝国的大厦上绘制裂纹

钟声弥漫防腐剂，一阵飓风

建筑毁了，昆玉河也不悲伤

这是昆玉河的浪漫，而你不能

你在寒风中抱紧它的雕花栏杆

似被逐的鱼，随柔若无骨的河水呕吐

水中的镜像让年逾不惑的你

几度惊悚。昆玉河带着它的撕裂声

卷入你的肉体，你再一次将溅在脸上的水滴

抹干。落日饱满，尚有余温

昆玉河是北京的一条胡同

而昆玉河的秋天是北京的另一条胡同

苍茫

深秋的太湖水

还在荡漾着春心

乌群散了

湖岸，只剩下空空的耻骨

急切中

我缩回那只粗糙的老手

几个渔民

在苇丛中晚炊

今夜

我又要在水中捞月

在碧波上练习

飞行

多少浮光，如娴静的少女

从湖面，一掠而过

如今，你喜欢上这里的庸常生活

阳光，延伸至闲散处

浣衣，洗菜

下棋，听评弹

喝阿婆茶

你有你的湖水

我有我的病舟

身心搁浅

也都是被打磨

再打磨的凡俗器物

积雪消融

退思补过

不着痕迹

简介：

许敏，1969年12月出生，安徽肥西人，中国作家协会会

员。作品散见于《诗刊》、《诗探索》、《诗歌月刊》、

《中国作家》、《星星诗刊》等刊物。参加诗刊社第23届青

春诗会。