时光散章

年与时驰，我的双手被无形力量牵着，扣向知天命的永乐大钟。

钟声！它在外部声振寰宇，沿着岁月的经纬线，与我的血脉共振。

钟声的光与波，越来越广阔，它的热力烘烤着我的小小宇宙。

时光折叠，收纳生命不同时期的光影，为简为册，或落在纸页，订成厚薄不一的书。

每个人的一生都是一本书。

书册自成，如天赐，带着命定的缘分。

有人走得匆忙，书页薄薄的不堪一握，翻阅起来让人唏嘘。若厚可盈掌的书，可见生命履痕绵长多姿。每一本书都有值得珍视的独特价值。

人生而平等，化为书册则差异迥然——竹简，缣帛，丝绢，宣纸；精装，平装；铜版纸，羊皮卷，草纸；朱墨，黑墨，蓝墨，朱黑套色；雕版印刷，捡字铅印，刻字油印，激光照排。

我一直在翻阅厚重的时光书，一粒粒文字醒来，召唤沉睡的灵魂，释放灵性。手中的这部古籍，历经多少双手，表情端肃轻轻地摩挲着……

当书页展开，偶尔坠地的枯树叶子还带着当初的形状，风干的美丽犹在。飞翔的蝴蝶呀，遽然从书页里飘落。这飘落的过程似梵音，掀起身体的河流，巡游生命的空间。即便书卷从我的手被撕扯而去，切肤之痛如模糊不清的呓语，在记忆的领地盘旋不去。

时光书包围、簇拥着我，捻着它的书页。那些消失的面影、热血和叹息，历史的光泽度，等待有缘人打开，那光亮就重新焕发了。

偶入画壁的傻书生，脚步横跨古今，踟蹰不已。他一身轻快和浓浓的疑问，叩门询问：“请您告诉我怎样把握时光？”砰地一声，傻书生被扔回现实，甩出一阵阵呛人泪水的灰尘。狂风吹来，凌乱的每一页都是疑问。书架上的其他书在窃笑：“鉴往事，知来者……”

倚住破旧的门廊，我静听时光的竖琴之声。时光中的记忆犹如散佚的诗页，字句的重量扑倒回忆随树叶纷纷下坠。在熟悉的故乡，头顶岁月的白雪，纷纷想要开口表达，但苍老的舌头无法发声。被时光缚住的情愫，说不清的一切，在陈旧的屋宇回荡余音。

空阔的原野在白雪的覆盖下沉默。在冻土层之上，雪和泥土相互拥抱，你中有我，我中有你，时光中的影像越来越虚。多年来，暮色提前敲门，异乡的飞鸟纷纷返回陌生的巢。要么，在月下摊开了谷子，试图趁着月光晾晒；要么，点燃手指继续前进，照亮脚印一行行排向他乡。

微暗的火，闪烁的萤，伴随着农事的劳累，化作寒冬里的灯盏。是的，瞩望村庄的习惯还在。

时光将自己酿成了美酒。我们终于收获了时光的粮食，坐在粮食堆上，我们心满意足，幸福就是坐在高高的金黄色的谷物堆上。

彼岸时光的钟声，迷路者彼此见面，相互打听着道路的走向。

座钟有三根手指：时针、分针、秒针。座钟的表盘里的齿轮嘀嗒不停，他们铰死时间，抛出时间的死皮。座钟需要人们去上劲儿，帮助座钟恢复准确的功能。你熟悉座钟嘀与嗒的过渡，却很难记下嗒与嘀的间奏。如果间奏不存在，则嘀嗒之声不存在；如果这些空白不存在，那么时光从来就没有将我的身体穿越。

时光攻城略地。时光舞翩跹，上升为神，傲视尘下。

我是主角，所有人都是一场大戏的配角，而后他们随时消隐。我点燃自己的灯盏，向时光的深处、生命尽头探寻。在遗址上练习，赞美一簇簇野草以最低的姿态迎接暴雨，也接受大雪盖顶。我目光中的那只鹰飞在高处，它终将独自死去，或者重生。

所有生灵是我，我就是所有的生灵。

是的，记忆，唯有记忆，提醒我们真的活着，回归原矿的寂静。