雪地或者脚印（组章）

雪与月

罕无人迹的雪地干净若一句义山的诗，裹一层轻纱与月光辉映。像童话宫殿，像神仙的避暑地。在这里，雪、月有各自的语言，在一间偏房的壁画里休憩。

月问雪：当阳光晒得你浑身发烫时，你可曾爱上过密布的灰云？

雪回答：我也曾为爱惆怅。但爱，是昨天囚禁在牢笼的猛虎，是钥匙；是老神仙闲语中那人间桃木上最烂漫的花儿，是蜜蜂；爱的抒情如果不是一条涌入大海的汪洋，那将毫无意义……

月反问：那春天呢，为何你还将弥留？哪株纤细的嫩芽是你垂涎已久的处子？

雪回答：那年，当我收拾行李，春风像少年正踏马而来，我大胆地烙下马蹄印，藏在额尔齐斯河畔的白桦林里，我一夜未眠。那年，他挥舞的马鞭让我甘愿宽衣解带……

但它的年轻伴着我抗拒命运的惩罚（衰老），发痒的嗓子正是荆棘的尖刺在刺痛我的神经，是对我发烧的大脑的最后通牒。我无动于衷，在背阳坡的山石下等候最后一声喘息来临。那年，直到西西伯利亚的一次寒潮托起我钻进阿尔泰的山巅，而那藏马蹄的土地上，新生青青草，我看着它们出生，然后寒潮中夭折。这正是我可惧可爱，做最后弥留的挣扎的原因……

罕无人迹的雪地重归于静。听说，春天的花朵里有冬一半的忧愁，那子夜撒下来的光里，有月饿瘦的寂寞。一只夜鸟叼走这里唯一的词语，直至我发现一颗朴素的星星。

雪地行记

一

雪，终究会盖住来时走过的路。头屯河谷，像陷进瓷釉裱花间的留白。而河流，一条即将冬眠的蛇，当信子缩回嘴腔，极目，那枚黑色的点儿就钻进了皑皑一片，无休止延伸着瞭望者的幻想。

我慢下来，然后静滞在原地。

黄昏仅剩的一丝霞光照得大地，留下介于红黄间那难琢磨色彩。那一刻，涌上心潮的冲动，让我愿意丈量头屯河的长度直到白夜殆尽，或像条拉链在它两岸往复行走，把自己锁进时间锁链，然后再释放出来。那一刻，少年年轻的脚步又像是飘在风里的一片榆树叶，想要叩开索尔巴斯陶的门，攀上云朵这个贵亲戚的急心情。

二

黑甲山上，不停的是野风活跃的调儿，和荒草，和沟渠小洞眼混合的声音，在拐角处聒噪地回旋。

漫野的雪花在肆意横行。身后的，眼前的，或已落地的雪瓣，与人世间已经历过的，或者即将要面对的大大小小，不同形状故事，一件一件摞在一起，交叠着沉淀。

三

雪花。我。“咯吱咯吱”的脚步声……

赤裸裸来到人间，光溜溜的像折断一条细柳开始寻找自己的水源与土地，开启人生起点。偶尔旱时的停留，偶尔夏秋奔跑，偶尔折回，为了在某个命运的弯道漂流时有个更美的弧形。或拿着一把过去的钥匙，返途或追赶时间的步调，再被推着向远，往更深处走去……

终于理解了雪花赤裸裸的沉默，终于释怀了冬的一双大手拥我入怀，那不可抗争的深意。我羞愧地拉上拉链，戴上手套、帽子，和所有人一样。

路无穷无尽，直到遇见山的一条向上的小径——模糊的有人行动过的足迹。其实，前人走过的路，一直都有人再走。回头，我留下的密密麻麻的脚印，不久也将重归平静。或者在不久后，将再有孤者为了新的“崇高与敬意”“纵情或流浪”再次追赶北下的风……

隔着维度，我们达成从陌生到握手的契合。

凝望路灯

一

漫天的雪，仿佛在尝试净化我一颗玻璃的心。

就像春天的雨在某一刻听见了禾苗的渴望一样。

从天山归来时已是午夜，一路，我看着它们阔绰地游历，品嗟河川，从一个光明的世界扩散来。现在，它们一部分，围着我，把汽车、人群窜动过的痕迹一点点填满。

呼出的气是白的，树丫的肩膀是白的。光晕下冷峻的容貌也是痴迷的白，涂料调不出的白。

满腔的欣喜夹杂零星别绪，我抬头：那无人之境的放肆的飞翔的雪，那挥墨无处下笔的饱满的雪，那砸碎困惑与孤独的轻盈的雪，给尘俗一刀的雪，我凝望路灯，我凝望另一个自己，与它们对话，和心独白。跳脱出肉身的轻佻。

二

雪，纷纷扬扬，我们有说不完的话。

但言语终究是一盏灯，受困于时间，我也清晰地知道：美，一种需要依托才有价值的状态，在言语的尽头却如此渺小，如此娇羞，如此绵绵。

那就在它没消失前，跑起来吧，藏在心里的马！没有风，跑起来，就制造出一股穿在自己身上。跑起来，只顾兼程和远方，生活的这条路上，一路的寂静与萧条怎能盖住一个沉默者的狂暴，怎么忘记那深秋繁花落尽的萧条，不期待花开弥漫春野的芬香，即便都有落幕的一刻，但终有黎明时迷雾的过度。不是么？

那些在生活的贫瘠土地上长出的齐整的庄稼。我们该感谢它们，曾经汗水刺痛眼睛的无言，和孤独力压燥热的药剂。

黑夜在上，适当时，需要有一盏明灯供迷途的灵魂膜拜。

与父亲的清晨

扫帚的声音，温润的一抹阳光从糊了塑料的东窗射进来，消迹一天的啾鸣的麻雀，叫醒了北方的清晨。

火炉上，两块小砖架着两根筷子，摆着焦黄的两个馒头，被铁丝箍起脖颈的铁茶罐放在炉圈最外一环，玻璃杯摆在茶几上，里面的茶升腾着白气（留给我的）——地道的甘肃庄稼汉，一晌午的精气神都聚在里面。

等我拉开门，推开臃肿棉被的门帘，刺眼和目眩过后，院落一半的雪已经汇聚成四个大堆。他总计较今年的雪下了几场，厚或者薄，翻着自己的小挂历算计着这个冬的寿命和门口那堆煤的余量。拿起一旁的推板，我走在他前面，他呼出的气挂在发梢，在这片藏银的缩版的树林雾凇里，他脸颊的汗珠像白玛瑙嵌在褶皱里，变形。

阳光照得我发热，等他抽起烟，我们站在被更广域的雪地圈起的，裸露的土层上，说起未来和过去，心事和抑制不住的向往。

几十年了，他说：有些人生下来就是城市的梧桐，他们故事里的霓虹远比一场雪造访的场景生动得多，有些人一辈子长在满是黄土和石头的荒野，曲曲弯弯的树干，它们拼命地长，发疯一样扩张自己的绿荫，直到光阴晒着树皮，坚硬如一块生铁，直到它高大得可以与风谈判，它会让种子飘向它一生的夙愿的方向，再肆意生长。那时……

那一刻，他眼睛里有光，像私藏的一缕清晨的阳光照在傍晚的土墙。

那一刻，足以让黄昏宏大。却不是时间赋予的宏大。