一百分

傅禹茗

烟雨蒙蒙，青苔石阶，黛瓦红墙的巷尾，一位老人守一方小店，便是一生。

惊蛰过后，南方的小城下起淅淅沥沥的春雨。正是躲雨的缘故，我阴差阳错地走进了一家制作折扇的小店，结识了这位老人。

店铺不大，却摆满了各式折扇，粗略一算，也得有上百把。小店的主人是一位身着黛色旗袍的老奶奶，灰白的头发挽成一个髻子，双手在手工台上摆弄着，全神贯注，似乎全然没有发现我的存在。

“您好，我在店里躲会儿雨行吗？”我小声问道。“好！”老奶奶抬眸看了我一眼，并未多言，又低下头继续忙活。我感到奇怪，这不就是一家卖扇子的店吗？人也不多，怎么她这么忙？想到这儿，我忍不住凑上前去，瞧她在忙什么。她并未察觉到我的靠近，眼神一刻不离手。那双满是皱纹的手拿着一摞竹片在刀下打磨着，削下的竹屑落在地上，堆成了一座小山。如此乏味、单一的动作，老奶奶却乐此不疲。老花镜下的双眸，似乎除了眼前的竹片，再也装不下其他。望着一心扑在折扇上的老奶奶，我在心里默默为她的认真打了一百分。

我看了好一会儿，一摞竹片被削成了竹扇小骨。直到老奶奶停下手上的动作，摘下花镜用手揉了揉眼，我才回过神来。“奶奶，这扇子是快做好了吗？”我忍不住问道。“早着呢！做一把扇子要四十多道工序，这才做到小骨成形而已。后边还有泡水定型、小骨磨平……”她絮叨着，虽是在回着我的话，眼神却从未离开过扇子。“从前的文人喜欢用这种扇子，风流雅致，现在的年轻人都不喜欢这些了！”“那为什么还要做呢？”我发出疑问。望着店里形色各异的扇子，明艳的胭脂红、清新的竹青、典雅的月白，我似乎身处才子云集、轻巧折扇袖中藏的烟雨江南。“当然得做，这是老祖宗传下来的东西，不能丢！”老奶奶似是在对我说，却更像是在对自己说。几十年的默默无闻，只为传承，她的匠心，值一百分。

淅淅沥沥的春雨打在青砖黛瓦上，一条烟雨迷蒙的小巷，一家普普通通的小店，承载的是一位老匠人一百分的匠心。