我说 ，你是我岁月里的半片光影

汪君怡

风总是涟起岁月，模糊了一个人在我眼中的样子。借着那清辉月华，铺展开棉柔的绸缎，衣服在奶奶的手里变了码数，针线在素布上来回穿梭的速度缓了又缓。当我再度望向她时，只能看到她眼角的皱纹，笑容延展开来，变得和蔼又可爱。于是我说：“奶奶，下次换我来吧。”我总小心翼翼地透过指尖的缝隙，偷偷看她眉眼里的柔软，随着光影晕开，铺满她整张脸，她是我岁月里的半片光影。

悠扬的春，阳光还没褪去冬的寒，春光盎然，那时有一支春天的花拉住了奶奶的手。奶奶会坐在墙角的矮凳上，在我破旧的衣服上缝补上一个个春天。那时的庭院铺满阳光，檐上的玻璃瓦投下一束光，会让她温和的轮廓浮现在地上，我坐在下一节石台上听她唱着民歌，身旁的小黃狗也晃悠着脑袋，打着节拍，和我一道沉醉其中，不知是醉在歌声里，还是醉在这半片光影里？当光影走过春天的路，阳光就会在她的针线里唱一支春天的歌。在那古老的庭院里，慢动作仿佛绻缱着胶卷，画面定格在那一瞬间，那一瞬的光影里有童年，有细线，有轻轻哼唱的歌，有奶奶的笑颜 。

好多年前的春，我依旧坐在石台上，冲影子里的她比划鬼脸。她腾出手，轻轻的敲在我的脑袋上， 陪我扮演了一个又一个春的角色。我站起来，模仿春转圈，一圈再一圈，一季再一季，岁岁年年，影子就长大了 。奶奶年年都会在暖阳下缝补，我笨拙地学着她的样子，手中的针线穿不过素布，却穿过了光阴。我只好放弃，静静地依偎在她身旁，看着春影被握在她手里，一年又一年 。

春光灿烂，那时有一行春天的诗绊住了奶奶的脚步，再后来，春都萧瑟了不少。奶奶缝缝补补的身影离得远了，但她为我绣在衣领上的花朵永不凋零，永远在我心里绽放。我一个人坐在石台上，反复借着最后一点春影描摹那些春天的样子。春光斑驳，那时有一曲春天的歌笼住了奶奶的心 。

我在无数个春天里长大，缝补的春影成了后来我手里的半片光影，我再也走不出春天。