高原之上（组章）

花 盛

铁匠的马掌

炼铁。打铁。从青年到老年，用铁锤和力量守着“铁”饭碗。

飞溅的火花如晶莹的汗珠，“呲”地一声，渗进滚烫的铁块里。

锤炼的声音，是银色的马蹄声，穿过月光，落在掌心。

铁匠将它们一一锻造成想象的模样，满心欢喜；赋予它们各自的使命，满怀希望。

多年后，雨夜，我返回草原——

马，越来越少，像我们的梦想，马掌般缩成一个若有若无的黑点；镰刀，被收割机逼进柴房，像我们一样，把自己逼进狭小的空间。还有斧头、镢头、剪刀……这些铁打的身躯，成为一触就碎的日子。

雨滴，敲打着无眠，铁匠敲打着为数不多的日子。

你找出一对马掌，锈迹斑斑，像堆在屋角的布鞋，泥泞坚硬，蛛网丛生。

清 晨

星辰早已隐身，月光不知去向。

一睁眼，就看见山，在远处沉睡。

唯有被风和目光擦拭过的天空，留下浅浅的生活痕迹。

冬日的寒冷，依旧停留在生活的版面，挥之不去。

黎明的曙光，悬在天空，缓慢移动。一定有风正在吹动，你看——

云朵，每天变换的模样，日子般平凡，却在明晰与迷蒙中各不相同。

但这些，正在被钻进窗户的车流声淹没。

刺耳的喇叭声，如一声啸鸣或咳嗽，抑或是一段孤绝而撕裂般的哀号。

在此期间，你迅速而慌乱地拟好又一个活着的计划——

像一个被窜改的词语填充着一扇窗户的两个世界。

牧 人

炊烟是连着大地与天空的道路，但炊烟太过柔软，一触就碎。

山梁是父辈佝偻的脊梁，顶住缓缓滑落的夕阳，但山梁太过坚硬，难以撑住时间的流水。

草木的光泽明暗分明，风的利刃，割不断向上的力量。

你用一条皮鞭，甩出弯曲的生活。牛羊和马匹，在暮霭里归圈。

你用一曲牧歌，抽出孤独的影子。故事和日子，在夜色里隐去。

灯光所及的视野，生活的悲剧晃动如思。一个人的生活，就此被反复暴露。

而此刻，一些事物正从寂静里诞生，挤满狭小的空间。

你像一头疲惫的牛，被牧场上涌动的夜色所包围，陷入黑暗的漩涡，孤绝地反刍无边的冰凉。

在途中

在这条路上，你奔波了十二年。

从临潭到碌曲，相距一百六十多公里。天黑前，你必须赶到碌曲的玛艾镇。

途经阿木去乎和尼玛隆时，暮色渐渐逼近——

路边村寨里，牛粪味儿的炊烟，直往心里钻。孤独，似乎占领了更大的疆域。而暮霭，轻描淡写，低头不语。

广袤的草原上，你像一个虚拟的词语，可有可无。

唯有牧人赶着的羊群是真实的，像一阵风赶着另一阵风，暮色赶着回家的人。

十二年，就是故乡十二盘转动的水磨。

其间，经历过风雨，也经历过黑夜、孤独和绝望。

而你，始终不能放弃转动——

像马蹄赶着落日，时间赶着流水。

夜 归

星辰是夜空的眼睛，在夜色里醒来。

但天上的事物太过遥远，唯尘世能够容纳万物众生，能够安放慈悲和冥想。

而夜色漆黑，刚好藏匿所有的悲伤和孤独。

两条长长的车灯，将黑夜戳开洞，不断延伸，又不断愈合。

归途依然遥远，人生就是一个不断被戳开又缝合的过程。

那些在黑暗中挣扎的飞虫，奋不顾身，它们以决绝之行扑向车灯，也以死亡之举形成非力能所及的悲壮。

夜，递过来的事物，梦幻般轻盈，生活般沉重。

当你说出远方时，夜色正浓，而星空浩瀚。

呼啸而过的风，正在划破这寂寥的，宽广的，深邃的高原。

大 寒

洮河早已结了冰。

碳酸氢钠液：在25 ℃室温条件下，用精密电子天平称取8.4 g碳酸氢钠，并将其溶于100 mL去离子水中，定容，摇匀即为1 mol/L碳酸氢钠溶液[7]。

昔日汹涌的浪涛，此刻像驯服的绵羊，在阳光下白得安静，白得落寞。

所有的奔跑，被摁进了土地深处，悄无声息。

所有的语言，凝固成一面镜子，映出你茫然甚至麻木的表情。

所有的抒情，像一个个冰凉的词语，冰封内心本该拥有的热烈和灵动。

一条路牵出的村庄，在冬日里屏声敛息。蹲在墙角下的老人，发丝苍白，午后明澈的阳光难以照亮曾经的青春气息。而高原的风依旧不止，依旧掠夺着他们越来越少的梦想和为数不多的时光。

在洮河边长大，无数浪花般的记忆，皆已冻结在厚厚的冰层里，像一张张发黄的照片在玻璃下，承受着时间的碾压和蒙尘的冰凉。

当你试图将零碎的记忆串成一个故事的时候——

眼中隐藏的一丝激动，浪花般跃出冰面，激起你眼中清澈的一声鸟鸣。

高原雪

用雪铸魂，碎小的雪花也能劈开生活的坚硬。

纵使经受断裂和破碎的疼痛，纵使难以逃避消亡的命运。

我们抛开侵肌的风，播下青稞和格桑花，它们长成生活的两个面——

一个是坚硬的骨骼，锋芒毕露；

一个是斑斓的日子，悠柔如溪。

一株青稞，在甘南漫长的冬日，储备梦想和力量。

一束格桑花，在草原宽厚的胸襟，根植幸福和传说。

在高原，我们接住了洁净的冷，也接住了凛冽的寒。

我们把日子分为白昼和黑夜，以此换取明亮的思绪。

高原的雪，虔诚的雪，信仰的雪——

我们是永生的雪。

老 屋

老屋坍塌的地方已草色青青，它掩盖了漆黑的椽子，也隐藏了我们内心的愧欠。

父亲说，老屋和人一样，老了身子骨到处都疼。

如果不是父亲的提醒，我们很难发现老屋的病痛。老屋像一个词语，单薄而深厚。

黛色的瓦，在时光里经历着春夏秋冬，似乎不曾褪色，不曾老去。像父亲的爱，沉默着，但却细微入至。

我沉迷于老屋的温暖，又羞于面对老屋的破损。

哗哗的水流声透过草丛，带着光亮挤进来，席地而坐。

或许，老屋终将是我们的归宿。缝隙间丛生的杂草，是连接过去与未来的桥梁，而一缕炊烟里牵出的火苗，像心中的灯盏，照见我们的归途和越来越少的时光。

幸福的草

一群羊，从草原带回湿润的空气。

面对主人的无视，它们咩咩地叫着，抖落满身青草气息，径自归圈。

一堆燃烧的牛粪饼，将世界一分为二：冷和暖。

冷是暖的手背，暖是冷的手心。

伸开是昨夜缝补的帐篷，线痕纵横交错，但清晰可见；蜷缩是落日掉进垭口时的背影，孤绝而茫然。

在一个人的生活里，一顶帐篷就是一座故乡的村庄，适合杂草丛生，也适合井井有条；适合肆意地活着，也适合禁锢所有的欲望。

我们把自己活成一棵草，在草丛里拼命挣扎，努力活成不一样的草。但草，终究是草，它的伟大和平凡，源自寂然的一生。

但我相信，被羊啃食的草是幸福的，它们以另一种方式完成了宿命，也以另一种方式重新遇见与存活。