凋

陈璐瑶

夏天，有鎏金般明媚的阳光和成片盛大的绿色，燃烧着生命，将世界凝成永恒的油画。

去年夏天，我得到了两株小小的多肉植物，好像柔弱的婴孩，盖着朦胧的、淡雅的色彩，睡在白瓷的方盆里，喃喃地讲述着对世间的向往。我将它们小心翼翼地放在窗台上，没什么规律地浇浇水，心血来潮时松松土。我开始忐忑，期待，内心有隐忍的兴奋与温柔。总之，在我不那么用心的照料下，它们依然成长了，伸展着枝条，冒出了娇嫩的芽，时而乖巧，时而娇媚，时而鲜活，每天毫不设防地拥抱空气，我的心突然陷入了柔软中。

它们的绿，不是张扬的、鲜嫩的，而是一种迷蒙的、温润的色彩，好像上苍的一笔水彩，洇出了柔和而模糊的韵味。它们姿态非凡，没有披荆斩棘的坚硬，也没有一触即化的脆弱，那是饱满圆润、层层叠叠、憨厚又灵巧的模样。

它们度过了秋天，熬过了冬天，迎来了春天，却凋败在了又一个夏天的开始，这个阳光正好、微风不燥、本应该展颜欢笑的季节。

綠色开始褪去，覆上了败落干枯又破碎的黄，也许是今天，或者是明天，会有一小截干枯的枝条落进土里，散失掉生命的气息，开始腐烂。这究竟是因为我的不关注，还是浇水太多？再想想，悲观主义又作祟，告诉自己，时间无法溯回，我也无能为力。久久呆滞，却只有一声叹息和心中说不清道不明的哀愁与失落。

似乎失去的不止有陪伴，感受到的也不只是悲哀。在这个多愁善感的年纪，每一步都是摸索，每一幕都成为回忆与过去。什么是现在？什么是永恒？什么才是真实呢？它们的枝条下垂得无力，传达空虚，感慨不甘，空气凝重得要命，窒息得让人发慌，沉默，又空洞。

沉默是最深沉的呐喊。

它们的沉默，好像是这个夏天一场壮烈的孤独的默哀的葬礼。

世界上还有千万恣意生长的绿意和破土而出的精彩，但我心里，好像有什么黯然死去的声音。

它们成为过风景，也装饰过我的梦。

（指导老师： 屈伟忠）