那些堪称“神来之笔”的小说结尾

那样精妙设计的收束，或是让你惊叹“猜得中开头却猜不到结尾”，或是让你在掩卷之余沉思良久;或是看似平淡却深刻隽永，又或是戛然而止留下无限遐想的空白。

重新阅读这些小说结尾的过程，也好像是在跟一位位书中的人物说：山高水远，我们江湖再见。

“像一条狗似的！”他说;他的意思似乎是：他死了，但这种耻辱将留存人间。

—— 卡夫卡 《审判》

我知道黄昏正在转瞬即逝，黑夜从天而降了。我看到广阔的土地袒露着结实的胸膛，那是召唤的姿态，就像女人召唤着她们的儿女，土地召唤着黑夜来临。

—— 余华《活着》

纷纷世事无穷尽，天数茫茫不可逃。鼎足三分已成梦，后人凭吊空牢骚。

—— 罗贯中《三国演义》

长安城里的一切已经结束。一切都在无可挽回地走向庸俗。

—— 王小波《万寿寺》

郭襄呜咽道：“多谢大哥哥！多谢杨大嫂！”杨过再和耶律齐、郭芙、武氏兄弟夫妇挥手相别，袍袖一拂，携着小龙女之手，与神雕并肩下山。

其时明月在天，清风吹叶，树巅乌鸦啊啊而鸣，郭襄再也忍耐不住，泪珠夺眶而出。正是： “秋风清，秋月明;落叶聚还散，寒鸦栖复惊。相思相见知何日，此时此夜难为情。”

—— 金庸《神雕侠侣》

万象皆俄顷，无非是映影;事凡不充分，至此开始发生;事凡无可名，至此始果行;永恒之女性，引导我们飞升。

—— 歌德《浮士德》

时遂了心愿，过后还不是照样不满意？来吧，孩子们，收拾起戏台，藏起木偶人，咱们的戏已经演完了。

—— 萨克雷《名利场》

而城里的舆论却不佳，他们多半不满足，以为枪毙并无杀头这般好看;而且那是怎样的一个可笑的死囚呵，游了那么久的街，竟没有唱一句戏：他们白跟一趟了。

—— 鲁迅 《阿Q正传》

人类的一切智慧是包含在这四个字里面的：“等待”和“希望”！

—— 大仲马《基督山伯爵》

盖茨比信奉的那盏绿灯，是年复一年在我们眼前渐渐消失的极乐未来。我们始终追它不上，但没有关系——明天我们会跑得更快，把手伸得更长……等到某个美好的早晨—— 于是我们奋力前进，却如同逆水行舟，注定要不停地退回过去。

—— 菲茨杰拉德 《了不起的盖茨比》

在大路另一头老人的窝棚里，他又睡着了。他依旧脸朝下躺着，孩子坐在他身边，守着他。老人正梦见狮子。

—— 海明威《老人与海》

清晨带来了凄凉的和解， 太阳也惨得在云中躲闪。大家先回去发几声感慨， 该恕的、该罚的再听宣判。古往今来多少离合悲欢，谁曾见这样的哀怨辛酸！

—— 莎士比亚《罗密欧与朱丽叶》

我在那温和的天空下面，在这三块墓碑前留连！瞅着飞蛾在石楠丛和蓝铃花中飞舞，听着柔风在草间吹动，我纳闷有谁会想象得到那平静的土地下面的长眠者竟会有并不平静的睡眠。

—— 艾米莉·勃朗特《呼啸山庄》

我今日所做的事远比我往日的所作所为更好，更好;我今日将享受的安息远比我所知的一切更好，更好。

—— 查尔斯·狄更斯《双城记》

但这已是一個新的故事的开端，这故事说的是一个人如何逐渐获得新生，他逐渐蜕变，逐渐从一个世界进入另一个世界，逐渐认识到迄今为止他完全不了解的现实。这可以成为一篇新小说的主题——但是我们现在的这篇小说就到此为止了。

—— 陀思妥耶夫斯基《罪与罚》

我不是邪恶的鼓吹者，但不论我在什么地方，只要听到高尚的人不幸哀鸣，我都会为他应声呼吁。

我再说一遍，玛格丽特的故事非常特殊，要是司空见惯，就没有必要写它了。

—— 小仲马《茶花女》

这手稿上所写的事情过去不曾，将来也永远不会重复，因为命中注定要一百年处于孤独的世家，决不会有出现在世上的第二次机会。

—— 加西亚·马尔克斯《百年孤独》

说来好笑。你千万别跟任何人谈任何事情。你只要一谈起，就会想念起每一个人。

—— 杰罗姆·大卫·塞林格《麦田里的守望者》

“不管怎么样，明天又是新的一天。”

—— 玛格丽特·米切尔《飘》

使我们失去视觉的那种光明，对于我们是黑暗。

只有我们睁开眼睛醒过来的那一天，天才亮了。天亮的日子多着呢。太阳不过是一个晓星。

—— 梭罗《瓦尔登湖》

他抬起头，看着老大哥那张庞大的脸孔，看着老大哥那藏在胡子后的笑容，他觉得他用了四十年的时间才知道那副笑容是什么样的。他突然意识到，以往对老大哥的误会是多么残酷而没有必要的啊！他原来是个顽固和自负的浪子，还一直挣扎着要脱离老大哥的关怀！

两滴夹杂着杜松子酒味道的眼泪慢慢滑到了温斯顿鼻梁的两侧，温斯顿终于哭出了声。但是，现在一切都好了，斗争已经结束了，他也战胜了自己，他在心里说，他爱老大哥。

—— 乔治·奥威尔《一九八四》

鸟儿胸前带着棘刺，她遵循着一个不可改变的法则，她被不知其名的东西刺穿身体，被驱赶着，歌唱着死去。在那荆棘刺进的一瞬，她没有意识到死之将临。她只是唱着、唱着，直到生命耗尽，再也唱不出一个音符。但是，当我们把棘刺扎进胸膛时，我们是知道的。我们是明明白白的。然而，我们却依然要这样做。我们依然把棘刺扎进胸膛。

—— 考琳·麦卡洛《荆棘鸟》