我成了暮色必经的驿站 外四首

刘彦辰

夕阳翻越白鹭的啼鸣，在遥远的地平线

昼与夜平分秋色;只是静坐，我成了

暮色必经的驿站，每一寸晚风都必须穿经

我的肉身，才能擦亮星群的白骨

刚想到这里，你用指节轻叩我的额头——

“有些倦了，你可留有我的位子？”

你的裙裾微微扬起，落霞漫漶支离

既然我微不足道的身体只容一间客房，黄昏

只好在人间流浪。你若光顾，银河也可赊欠

借我针与线，我要穿引下一个慈悲

瓢虫奔赴向下一片草叶，这段旅程很短，

我把它当做一个午后的插页。

青青草色在山丘长期停顿，

白云和脚印，终于有了向上的坡度。

颗粒样的光阴掠过，如同泡桐花的甜腻

呼啸而来;

我本芸芸，用鼻息触及草木葱茏。

夕照垂下额头，让归鸟离巢再近一些;

浅橘色的黄昏轻轻转动，为一声鸣啼让路。

借我針与线，我要穿引下一个慈悲。

画 猫

拿起铅笔，你在画一只猫

画它的胡须，它的爪，它的瞳核，画它

微卷的毛发，藏在末节尾骨的慵懒

画它水滴样的背脊，它万里挑一的温顺

好动的小耳朵

画银灰色猫脚

它在纸上发出沙沙的摩擦声，也是你画的

雨是一枚戒指

云的脸色发青，忍受着骨骼剥落的痛，

让雨下得一茬密过一茬。

你想起我说过的话：

“草木蕤葳，雨天的五月更适合外出。”

便展开伞面，推开院子的门。

你走在前，身后有一万滴雨水追随。

它们的脚步落在石板上，发出达达的马蹄声，

你也步入其中的意境，用呼与吸，

将奔涌的马群分成上阕和下阕。

请伸出左手，让它箍在你的无名指上;

不要揉搓，它生来胆怯。

你尚未想到这场雨

是一枚戒指，是心上人的另一种形状。

除非你认出了牙印，且不加拒绝。

蝶翼微颤，有一寸风在歇脚

她拉着我去捉蝴蝶，黄的粉的黑的蓝的，

远远望去，像一座花园被草地向上托举，

她在效仿蝴蝶采花。

一只白蝴蝶绕开了我，落在她小小的肩，

她突然定住，像一棵新栽的树苗，

只是咯咯笑着。

“我怕弄疼它。”她说，“不是蝴蝶，

是歇脚的风。“她的右肩

蝶翼微颤，有一寸风在歇脚。

我和她造访过同一个子宫，有着相同的血，

她的温度比我要柔软。