六月揪落的萤火虫

孙启罡

一曲蛙声， 把故乡唱响。

深夜里， 一束清风消瘦了挂在窗前的铜铃。 辗转在床头， 带着最多情的思绪， 回到母亲的膝下。

在早已坠落于山冈的月辉下， 母亲摘了一颗还未成熟的李子，恰到好处的酸苦， 在她的嘴角微微泛起， 像极了思念远方孩子的味道。

真的， 就是这种味道。

透过竹林， 望向半山腰， 灯光和点点星光交织， 虫子在地里翻土， 草儿也在蟋蟀的乐声里晃晃悠悠。 流水淌过的夜晚， 听得见康乃馨在歌唱， 或许是一支玫瑰的低吟， 声音朦胧、 洁白、 纯粹， 在曾经住过的村庄回响。

这样的夜里， 连萤火虫也会抒发着心里的梦想， 给黑暗点缀光明。 而我， 一直用虚无的承诺， 以爱的名义， 在老家的瓦檐下， 为母亲挂上等待的摆钟。 一次次摆钟的敲响， 本该归家的孩子， 总是让她失望、 眼红。

拿出锈迹斑斑的钥匙， 轻轻擦拭。

回到故乡， 叩开那扇许久未开的家门。 和儿时一样， 趴在母亲的双膝睡熟。 那一刻， 我的心轻轻一揪， 瓦檐下， 萤火虫被揪落， 在六月里。