父亲脑海中的橡皮擦

郭娟

从客厅到厨房，再到阳台，现在是父亲的疆域。

自从前年冬天在酷寒的夜里险些找不到家，父亲就很少下楼了。之前他还能到附近市场买菜，或到饺子馆吃午饭。父亲经常拿着百元大钞买几根葱或买二斤肉，不等找零就走了。父亲一度天天买肉、绞肉馅，冰箱都装不下了；一度爱买香其酱，家里经常放着十几袋。我们说，就当是父亲撒些零钱做善事了。那时父亲还能下楼走动，还能走回自己的家。自从那次找不到家，冰天雪地里冻了大半夜，父亲已经没有外出的欲望了。

家里空荡荡的。上班上学的走了，从早6点半到晚6点半，父亲在他的疆域里巡视，无人说话。电视渐渐也想不起打开看。渐渐地，父亲的脚步慢了，一点一点地挪动。一点一点挪，有可以扶的桌、柜、墙，他都依靠着；无所依靠时，就摆动着胳膊，迈着京剧里老员外的那种步子，慢慢地晃着、挪着。我知道以后打电话，要等着多响几声，等父亲从沙发里艰难起身，一步一步来接电话。

父亲一步一步挪过长长的客厅，到他转进厨房，我可以看完两页书。我悄悄起身，跟过去，看见父亲在厨房里这儿摸摸，那儿摸摸，又挪到阳台上，不知要干什么，也是摸摸，撫抚。然后转回来，站在卧室门口，停下，半天一动不动。父亲一生勤劳，白天从不肯上床睡一会儿，虽然现在他更多的时候是坐在沙发里打盹。

睡着的父亲还像是原来的父亲。他脑中的那块橡皮擦是一刻不停地擦着，还是也有时停一下？最初，擦去一点记忆时，谁也没有察觉；等到又擦去一些，父亲就失去了对时间的感知，常常把一日当成几天；渐渐地，在亲人的错愕和轻忽中，父亲对于自己的记忆失去了自信。

目前，父亲还认得大部分亲人，我不敢想那一天，当他不再认识我们时，在他的意识里究竟是完全不想我们，还是焦灼地找却找不到我们。我尽量不再回忆父亲以往的叱咤挥洒、谈笑风生，也不愿预判他的未来，预支悲伤。谁不是百年过客？生命本是向死而生的一次逆旅。当我有机会和他在一起，我就快乐地、温柔地待他，尊敬地对他，耐心地和他聊一聊。那些还没有被擦去的往事，是我和他栖息的花园小岛，一片温馨——尽管这个小岛终将被淹没。

我离家那天的午后，父亲坐在窗前，背对着我，望着外面。我走了，父亲不知，也许这朝夕相处的三天也已经忘了。我说：“爸，8月我还回来看你。”他郑重而干脆地说：“好！”

我不知他能否记住对我的期盼。