写在扉页（组章）

陈旭明（湖南）

写在扉页（组章）

陈旭明（湖南）

沈从文

“选小地作基础，用坚硬石头堆砌它。精致，结实、对称，形体虽小而不纤巧，是我理想的建筑，这庙供奉的是‘人’。”——沈从文(1902—1988）

一个老人。一卷黄昏。

胡同口的暮色，是不是比陪伴你的那把藤椅陈旧？

长河悠悠，心路亦悠悠。心灵，只为乡音放纵。远处的木叶、笙歌、傩舞，舟缆绾不住的涟漪、落花、鸟音，启开灵魂的舞蹈。

有人能一步登天。有人至死难回乡。连天风暴让多少至情至性者铩羽，历史，有时不得不靠金雕玉缀的华衣遮掩瘢痕和创口。谛听檐角雨声嘀嗒，你心境静水无波，俯身把目光投向岁月深处，让美复活。

寂寞有时是幸福的。是另一种远游。

人生如逆旅。从军营到讲台，从传世文章到故纸堆，完成这样一种历练，需要咀嚼多少破茧之疼？

野性，只在骨里铿锵。

爱让人生真实，也让人生疼痛。

曾经，多少灯火近黄昏。笔，墨，纸，砚，茶——花开给自己看，却让许多眼，找到了风景。

圭臬永远。敬仰永恒。美，来自极致的蛊惑。

展馆能让什么价值连城？

那个人也许明天回来。吊脚楼老了，支柱依然插在水中苦苦支撑，静静守候。绿水青山，赤子情怀合而为一，是人之梦？还是山之幸？

“乡下人”，三个字，让无数名片上镀金的身份暗淡无光。

帕 斯

“它每天创造自己，也将我创造。”——帕斯（1914—1998）

魔幻，才是真正的人生。

诗之魔。在阳光下站成一棵树，风一来，所有的阴影全流成河，把景致一寸一寸推远。

梦，在谶语的海拔之上。

教堂上的熹微是不可把握的；唱诗班的祈祷声是虚幻缥缈的。所有的真实来自一夕性爱之后茫茫的空，图腾，晃动在无形之中。

如何把阳光提炼成金？又如何把月色雕塑成银？

黎明精致如一帧小品，你为何独独喜欢穿越狂草体的天空，在午夜无人的街道上等待闪电，以及一个陌生人的问答？

天堂鸟，把天空一点点啄空。

中午慢慢地弯曲，影子还在笔直地走，像一棵树向春天跋涉。人，还是不是那个人？

一天即一瞬。风把时间的掌纹吹动。

白昼的月亮，在夜晚是唇。你的倾诉，让一些不能提着耳朵飞离地面的欲望，在诗中完成。

诗人，仅仅是修补光阴的工匠。

时间轮回。宇宙再生。

人生魔幻。诗即产生。

策兰

“死亡是花，只开放一次。/它就这样绽开，开得不像自己。”——策兰（1920—1970）

一个自溺的名字，浮出塞纳河水面，被死亡的冷镀亮。

出生即死亡的起步。

谁也无法选择身世。

在朋友掩护下幸免于难的你，顿悟：真正的世外桃源，莫非是母亲的子宫？

流亡，为生命寻找避难所。从德国到法国，有时候，诗意地栖居无异于痴人说梦。

《死亡赋格》——为生命的凋谢一咏三叹。多好——多灾多难的大地上，总有地方不经意地飘荡出来自伊甸园的诗韵。

诗歌终生囚禁灵魂。多少漫漫长夜，孤独的灯盏，被照亮。静听一瓣花开，你的手在抚摸属于谁的秋天？

月光如水，难掩诗笺的苍白。

在异乡无处话凄凉。因此，你选择疯人院，无人干扰，直接与上帝通话。

人如谜，诗如谜；

生是谜。死是谜。

人生本来就是晦涩的，如诗。

溅起一声巨响，让生命把河流撞开一个永难愈合的伤口。一朵浪花摇曳里，生如花开，死亦如花，在深夜徐徐阖上歌唱的嘴唇。