记 忆

◇◆郝子奇

记 忆

◇◆郝子奇

十斤粮票的伤怀

躺在一本书的故事

躺在一本书的故事里，多少年了，没有发霉。

当我翻开发黄的纸张时，十斤粮票，依然红润丰满地睡着，恬然如初，成为一个故事的绝版。

那是一个秋天的早晨。

山乡的雾很凉。村口的古槐上纷纷扬扬的落叶，伤感着我初别的心情。

坚定的父亲，把全家的口粮装在独轮车上，给我一个弯曲的背影。

好象还有不沉的残月，在山道的草叶上闪光。

肯定，父亲疲惫的脚印里，有一些月光，有一些残露，还有一些，是我的泪水吗？

粮店门口，车子空了，父亲枯瘦的手上拿着几张粮票，很小，象两片刚从树下拾起的落叶。

“孩子，城市没有充饥的野菜，这些，你全部拿走。”

手有一点抖动，话，很坚决。

那个时候，这个场面有点悲壮。还有很多的场面在叠加着。

早春的山坡上，背着筐子，拿着镰刀，采觅着野菜的母亲。筐子里的野菜很少很少，苦难已经很满很满了。

落尽树叶的枝头，攀枝摘果的父亲，手臂比树枝还要苍老。高高的柿子，在枝头跳动着，点亮着岁月的苍凉。

这些，粮票不知。

粮票生长的年代，许多的早晨，瘦如炊烟，在垅沟被深深地覆埋。

埋在泥土的粮食，早已被收割。

埋在纸里的粮食，还在记忆中一直生长着……

那条小河

那条小河很远，很远。一条梦中的飘带，在冬季，很瘦，很瘦。

薄薄的冰上，覆盖着芦苇的白手帕。

（长了几千年，依然的纤纤细细，很妩媚，很病弱。）

青青的是水草。长胡子的小鱼游来游去，游不出涟漪的温柔。

无月的黄昏，迟归的小船，无人再渡了。

雨声淅沥，小河春潮波动。

溅湿衣裳的少年，却又一次错过动情的季节。

那条小河很远，很远。一条长长的路，从远古走来。

两岸如画。最美不过汲水的少女。

（流了无数代，依然的平静，很寂寞，很纯洁。）

绿色的是水柳，白翅膀的水鸭飞来飞去，飞不出河滩的依恋。

晒网的日子。小院深深，响着母亲的催眠曲儿。

桃林惭红了，绿水浮着花瓣，飘向遥远的无尘岸边。

今夜月光如水。

（是从故乡的小河奔流而来吗？）

背着一次次被小河打湿的梦，我走向小河，走向小河的旅途。

旅途遥遥。高的的岩石。平缓的田野。还有长长的山洞，层林飘红的峡谷。

小河喃喃，昭示着很有个性的孤独。

前面是大海。

大海浩瀚，淹没了小河的呼吸。

而我无言。走入大海，我失去了一个梦，而小河

却失去了自己……

故乡的嫁娘

故乡的嫁娘是冬天出嫁的。

冬天，是一个荒凉的季节。

任黄色的尘土遮住母亲的泪眼。任短短的唢呐把家乡的炊烟吹远。成为飘向他乡的一片红叶。

而走过碾坊走过池塘走过菜园走过没有叶子的柳林走过十字路口的小店走过长长的小河，

失去的，失去的春天，终是一声低低的抽泣。泪水润湿了男人的冬季。

故乡的嫁娘，在冬季，飘动的红头巾，摇曳着生命的旗帜，成为最美丽的风景。

故乡的嫁娘是在春天回家的。

春天，是一个美丽的季节。

任燕子的呢喃啄飞毛茸茸的杨花柳絮，任古槐的新绿渗透母亲的相思。成为涌到家乡的一朵浪花。

而走进小巷走进小院走进小屋带来男人一双大脚的尺寸带来给娃娃做衣服的碎花布，

收获的，收获的季节，宛若窗外的小桃林，羞涩绽放于难言的枝头。

故乡的嫁娘，在春天，蠕动的腹中，跳动着生命的声音，成为最珍贵的孕育。