孙思 的诗

上海的鲁迅雕像

先生在这公园里

冰凉地坐着，极少有人

来看他，更没有人

想到要带壶酒和少许的

茴香豆来

先生坐在这里，像坐在

一个井底，所有的人来人往

都与先生无关，他们

看不见先生

或者看见了，但因为空

这些目光很难聚拢

总是支离破碎地

一片片飘在半空，让先生的

脸上，闪过一道道影子

静静地，像拉下的百叶窗

时间久了 先生如同一株植物

有着自残般的冷清

和被周围人推开的萧索

没有月光，或是灯光很暗的夜晚

这里的树木和先生就成了

黑白剪影，像先生的那些记忆

而现在，先生坐在灯影里

看着远处的灯光，觉得

那灯光是装在一只杯子里的

那么小的一杯伸手就能握进手里

像极了那个年代

先生奋笔疾书时，一直

陪伴先生的那盏灯火

那时候，每到这样的夜晚

先生几乎不用脚

就可以走，还可以轻盈如飞

那个时候，先生善于用笔

剖开一些人的内心，让他们发着

一种新鲜的酷烈，那个时候

先生连偶尔约个朋友喝茶

也会有奔赴战场的感觉

这些已经过去的

一幕幕，连缀在一起

连成一部已很少有人看

大多时候，只有先生一个人

在看的电影

上海的你

有过许多个夜晚

我看到你穿着长衫

从唐朝走来

你是李白也是杜甫

所以你立在平地，就是

海拔高于千米的山峰

都说世上的才十斗

曹植占八斗，还有两斗

都在你身上

你一路走来，有许多诗

果核般落下来，其中

最长的那首如一枚钉子

把我很疼地钉住

于是，夜风很冷时

隔着遥远，我常常会

翻阅你的诗文。直到一种暖

在我的心头慢慢升起

我知道，你就是我的前世

一种此生不断，来世

还要延续的思绪

在你诗的落笔处

缓缓上升

上海一角

在上海的某一角

炸爆米花的人

安放着他的爆米花锅

他的脸和手

像爆米花的锅底一样黑

只有头发是花白的

好似沾了寒霜

他的衣服也是黑的

沾满零零碎碎的苞米屑

让人觉得他呆的这个角落

是不是刚下过一场雪

除了黑，他还瘦

还皱巴，像一根晒干的苦瓜

他的眼球因为长期的

烟熏和火烤，红红的

深陷在眼窝里，像身上

还住着另一个人

他坐在小凳上

看锅在炭火上滚动

听一些说不出的语言

在锅里咕哝着打着转

瘦削的身影凝固着

像一棵拦腰折断的老树杈

他的周围很静

偶尔会有钢琴的声音

带着城市人的傲慢

如立着的瀑布，轰响着

向他砸下来

他在这个城市没有家

连一只鸟一样的巢都没有

在城市人的日子被系在

平板电脑和微信上时

他所有的日子都盛在了

一辆平板车上

然后一只流浪狗似的

拉着他的平板车，拉着

他没有根的日子，从上海的

一个角落流浪到另一个角落

这一角，就成了他没有根

却是有花有叶的日子

上海的外地人

上海的外地人

觉得自己如同一张

薄薄的纸，被看不见的

刀刃，不动声色地

把他们和这个城市

裁开

城市里的人

似乎结成一个庞大的整体

像一艘钢铁制成的战舰

浮在水面上，只能看着

却无法靠近

在这些城市人面前

他们成了一个个打包得

严丝合缝的包裹，连一道

拆开自己的缝隙，都找不到

无论他们在任何地方

总有一些目光，带着城市的

重量，向他们压过来

他们被这些目光凌迟着

觉得自己早已一览无余

如一尊尊赤身裸体的雕塑

无论走到哪里，周围都会

空出一个荒凉的圆圈

让他们孤零零地，国王似的

屹立在那片疆土里

他们内心的坚硬

便在这个时候，鱼鳞似的

落了一地

他们就这么干巴巴地

像一支支没有墨水的

脱了帽的钢笔，直愣愣地

戳在这座城市里

在他们走过的地方

他们的细长的腿脚

像两把长枪，戳出了

一个又一个窟窿

这些窟窿在他们走后

会往外洇出一些

类似艾的苦味

上海的樱花

上海的樱花如婴儿的脸

带着一种滴水的娇贵

在三月或四月的某一天

跃上枝头，绽放

五彩缤纷的微凉的

面容，如初春的水面

没有温度，却能让男人窒息

她从来没有过，类似

红颜薄命的忧郁，她如

绚烂的云彩般，在天空下

极尽铺展，她知道

只要她愿意，倾国倾城

也是可以的

虽然她从来不知道

六月的夏天和九月的秋天

是什么样子，她是用十天

也许七天，甚至更短的时间

走完她的四季的

从枝头到地面，再到

泥土的深处，她的转身

在太阳的灼痛中完成

之后，剩下枝头和叶子

直愣愣地戳向天空

让太阳觉得天空下

从没有过的空

而她的最后一缕香气

如饱蘸着墨汁的笔

在人们的身体里细细地

游移着，初时不觉得

待离开时，便有了千言万语

上海的樱花是从唐诗里

走出来的，有了她

上海就有了唐诗里的日子