一条小巷 几片碎瓷

波阳鸟

巷儿名

蓝色的巷名，像蓝色的花朵，开在小巷凹凸不平的墙面上。

那些墙，像竹简，像线装书，静静地等待翻阅。

沿着这些巷名。我们走进消逝的岁月，走进模糊的传说，走进唐宋的炊烟、明清的书房和人声嘈杂的民国茶馆。

走动就是阅读，就是虔诚的期盼。在我们的期盼中，岁月复活了，传说不再苍白，透过晨曦，八仙桌上那几只萝卜红得透明，红得如火……

烧烤在长方形搪瓷上的巷儿名，是这条小巷全体居民的共同姓氏。

一个巷名，是一根枝条、一簇树叶；许多巷名，就是一棵大树了。这棵大树的名字叫家园。当我们远行，这棵大树就构成我们回望的地标。

它保证我们永不孤单，永远找得到回家路。

如今，许多巷子拆了。蓝色的路牌找不到开放的墙壁了。巷儿名抢在我们之前迷失了家的方向。

一朵朵蓝色的花儿啊，凋落了：落在心上，有点疼，有点痛，有点眼泪要出来了……

水井

井口一样圆形的梦让我和童年遭遇。有月光照亮的井底，生活湿漉漉地泛着清辉。

井绳将日子拉出来，又放进去。

磨矮了井栏，加长了记忆。

巷口的那眼水井，是你的第一张儿童画。

长大后。水井陪伴你浪迹天涯。

昨夜微雨，飘洒庭中，忽闻声滴井边桐。

梧桐叶子像老家的手，我想牵住，我想家。

门

门是常态生活的延续者。只是在偶然的时刻，门守护的是秘密。

当所有的门关闭时，我们知道，生活正以最赤裸最本质最惯常的方式进行着。

当所有的门洞开时，一定是外界，有一声魅惑的召唤，或粗野的力量，打断了门内的生活。

门是沉默的记录者。门所记住的不是具体的日子，门只是记下日子的沧桑，日子的潮汐，日子对生命的冲蚀磨损。

和门进行交流的常见方式是抚摸。我们的手掌很小，只能覆盖门的一小块面积。门的绝大部分私密记忆，看来，并不准备供我们阅读。

如果门是长方形的黑胶唱片，我们要去哪儿寻找放送唱片的留声机呢?

工匠

市井生活的正常秩序，曾经是由这些手工匠人建立的。

他们粗糙的手，决定着我们家中菜篮盆桶的尺寸。我们的童年记忆，甚至我们这座城市的记忆，也都和他们制造的器物有关。

这些匠人游走在城市的各个角落，他们是戏份最多的龙套演员。但如今，他们被现代都市的舞台解聘了。百姓的日常生活依靠全新的材料和物流支撑着。我们只是在需要忆旧的短暂片刻，想起那些匠人的孤单身影。

他们从我们的记忆中走来，最终还是要在灰蒙蒙的记忆中退隐和消失。留存于世的可能是他们的几件作品。这些作品是童年岁月的瓦当，而童年的那所老房子，没有了……

小巷人家

小巷和泥土相连。小巷是城市之树的根须。这些根须像锚，将城市牢牢拴在历史背景和英雄传说的海床上。从此，城市不再迷惘，城摆脱了游牧的颠簸，成为坚固的大地。

小巷是微型博物馆，收藏着这座城市又黄又脆的履历表，收藏着有关它的民间神话，收藏着绝不是赝品的日常生活，收藏着清晨弥漫的薄薄炊烟。小巷证明着城市的出身。如今，城市的合法身份已无可撼动，小巷反而尴尬地发现，它要通过这些馆藏，为自己寻找存在的依据。

小巷孕育了一棵树。树大了，小巷却成了可以随意修剪和丢弃的破枝残叶。

当城市将小巷几乎逼到尽头时，小巷人家其实也不知道怎样拯救自己。他们惟一能做的，就是低眉顺眼，不愠不火，重复他们卑微而真实的生活。在上述重复中，那些琐碎的邻里温馨，那些平凡的交往礼仪，那些生活的日常情态，也许能打动这座城市的恻隐之心。也许吧?