稻草人站在荒野的中央

深圳 张型锋

稻草人站在镰刀留下的伤口上，丰收后的土地一脸疤痕。冰冷的风从比遥远更遥远的地方吹来，稻草人忍不住一声声咳嗽。他咳出的血丝像一条条蚯蚓，从他碎裂的心脏爬出，经过了干瘪的喉管，在光裸的土地上蠕动，游行，爬走。

一声声的咳嗽，让他的胸膛响起雷声的轰鸣，他的思念像闪电一样劈开夜空。她在哪里熟睡，梦见白云一样飘过村庄的羊群；她又会在什么时候醒来，在清晨的薄雾里，头戴一顶竹篾斗笠，踩过一片轻软的草地，露水打湿了她自己编做的草鞋？

稻草人站在荒野的中央，他的眼睛是昏黄的灯盏，像在风中摇曳的昏黄烛光。稻草人一声低沉的叹息，熄灭了满天跳动的星火。万籁俱寂，连自诩“为土地而歌”的四脚蟋蟀，都悄悄藏起了草叶的竖琴。稻草人关闭了耳膜，他听不到哪怕是一粒芝麻大小的声音。

漆黑的夜，是一块化不开的墨。

没有火把，更没有灯笼，稻草人伸展着僵直的胳膊，他一动不动。他的姿势从很久以前那个杜鹃开花的早晨，到很久以前那个萤火虫追赶流星的夜晚，一直没有改变。这中间又有多少个雾气氤氲的早晨，又有多少个星光灿烂的夜晚，稻草人说不清楚。他似乎还站在青草萌发的春天的边缘，却已经送走了夏天之后叶落枝黄的秋天。稻草人伫立在冬的门口，在打了无数个喷嚏之后，遭遇了一场来自西伯利亚的彻骨风寒。

更大的风寒来自他的内心，稻草人站在时间的夹缝里，他无法抱紧双肩，却一阵又一阵颤抖。他苦苦守候着一个人的爱情。这个人是他自己，他的爱情是独角戏。

稻草人射出思念的箭，他的箭穿行在绝望的真空里，他爱的人无法察觉。

她不知道他的冷暖。她不知道他光着的双脚，踩着冰凉，稻草人没有一双红布绣花的鞋子；她不知道他裸着的肩膀，落满寒霜，稻草人没有一身双层夹棉的冬袄。

他终究挣脱不了思念的蛛网，在梦的背面，在月光的阴暗处，稻草人又一次在记忆里寻找她的歌声。她的歌声饱满得像高粱火红的穗子，粘着一朵朵野菊花的浓浓的香，飘过了三月的小河，飘过了八月的山冈。

野菊花的香味让他陶醉，让他沉浸在回忆里不能自拔。稻草人站在十一月的天空下，他的周围是几千里的孤寂和荒凉。田野金黄的地毯，早已被那些忙碌的身影卷入粮仓，这个过程快得让人难以置信。仿佛一群饥饿的山羊，在嘴唇闭合的一瞬间，啃光了一片无边的草原。青嫩的草，金黄的稻穗，甚至还没有来得及喊一声疼痛，便离开了它们的母亲，离开了它们因过度悲泣而聋哑的母亲。土地上只有呜咽的风，天空中只有流浪的云。

一只只飞鸟在沉闷的傍晚收紧了翅膀，它们恐惧于一场暴风雪的来临。

稻草人慢慢老了，他的银发一根根脱落，像一个牙齿松动皱纹深陷的老人。他的身体里再也没有潮涨潮落，再也没有奔涌的河流。血脉的航道久已干涸，稻草人无力挽留他的青春。他的手掌握不住正午的阳光，他的双眼看不见夜晚的星辰。

稻草人站在荒野的中央，周身充满了浑浊的霉味。他听到了皮肤爆裂的声音，他身体的长城就要坍塌。一片掌形的枯叶终将把他覆盖，一朵六瓣的雪花终将把他埋葬。没有葬礼，没有人在风尘中向他祭拜。稻草人只能用泪水来淹没自己。

满世界血红的泪滴，是他一生不堪承受的思念；满世界血红的泪滴，是他一生未得启齿的语言。