折下苏子

陈诗元

夏风轻轻撩过，撩起一片翠色，撩出一片柔情。老葡萄藤下，一大簇苏子早已站在那里，绿绿的一大片，掀起一树芳香。

我的童年大概是和蘇子联系到一块儿的。

记得小时候，姥姥的屋外有一大片树林，树下有成片生长的苏子。

那时，姥姥会牵着我逛林子，她蹲下来，抓一把苏子给我：“这个是苏子，可以吃的，你听话，姥姥给你蒸苏子饼吃。姥姥教你啊——”她宽厚的大手握紧苏子根部，轻轻往上一捋，再摊开手时，手心里变戏法似的多出一撮苏子粒来。我睁大了眼睛：苏子粒很小，圆圆的，棕棕的，像小巧克力豆，个个散发着醉人的香气，它们乖巧地躺在姥姥的手心里，就像在等待着什么，等待着我的小手把它们抓过来，然后一一品尝。

自打那以后，我便知道，长长的茎，紫绿色的叶，伽蓝似的果托，散发着浓浓的苏子香的——便是苏子。

姥姥很忙，不能常常陪我，我就自己提着姥爷给的小竹篮去树林里找苏子。我穿着墨绿色的小裙子，哼着小调，一蹦一跳地朝石板路的尽头跑去。两边的橡树个个长得高极了，他们默默地低下头，好奇地打量着我，想知道我每天蹲在他们脚边，这儿摸摸，那儿挠挠，是在干什么。

偌大的树林，只有从深处传来的零星鸟叫声陪伴着我。小小的我专注于寻找森林里每一簇紫绿，他们吸引着我，呼唤着我，仿佛我的存在就是为了折下一簇苏子叶，胡乱塞进竹篮里，然后跳到一边，用小手拨开绿草，再去寻找藏在其间的其他苏子。

当我的篮子被苏子塞得满满当当，太阳也就差不多跑到头顶了，我该踏着石板路回家了。依稀记得，我边甩着竹篮边大声喊：“姥姥，我回来啦！”

话音刚落，就能看见姥姥笑盈盈地站在院子门口，不管手上的活儿干没干完，都要走上前来，迎接满载而归的我。她总会第一时间接过我递去的篮子，然后叫我搓出里面的苏子粒，把多余的苏子叶或是留下备用，或是切碎抛到鸡食槽里，给鸡做一份加餐。这条从林子到姥姥家的小路两旁长满了苏子，我走在路上，“辣手摧花”，毫不留情，见苏子就摘，久而久之，所到之处苏子全无。

在姥姥家的那些日子里，什么都散发着苏子香，记忆里似乎也长满了一株株苏子。

总之，我的童年离不开苏子。

后来，我长大了，个子变高了，穿不下墨绿色的小裙子了，也总是没空去姥姥家，也就摘不了苏子了。久而久之，我忘掉了苏子，忘掉了橡树下的小秘密，忘掉了一篮篮紫绿。

一次去外面吃烤肉，爸爸点了一份苏子叶，我才突然醒悟过来：啊，这是苏子！与记忆中不同的是，店里的苏子比姥姥的苏子更大、更饱满、更紫，却没姥姥的苏子香。饭店的苏子更多的是一种迅速的香，猛闻一阵下了肚，便什么也没留下。

姥姥家的苏子则有一种幽幽的香，那种回味，好长好长，好似我站在石板路口，望向那无尽的苏子森林；好似我站在院子里，拿着叶子嗅个不停；好似姥姥编织的童年，滴溜溜，有拉不完的纺线。

那个周日，姥姥邀请我们去她家吃晚饭。我回到了那条通往姥姥家的、被我扒光了苏子的路上。如今，那里紫紫绿绿开得旺极了，高高的苏子都快和我齐腰了。

我轻轻把手放在上面，抚摸着苏子叶，仿佛我还是那个穿着墨绿色裙子的小女孩，在林子里摘了满满一篮苏子，正准备回家向姥姥“炫耀”。我的心用力地跳了一下。

上了楼，等我坐下，姥姥笑盈盈地端出一个大盆：“你小时候吵着要的苏子饼——”“哇，我想起来了，以前的！”我兴奋地回话。“今天给你蒸上喽！”姥姥眨眨眼，把盆放在餐桌上。

我一探头，瞧见里面有十来个巴掌大小的小白饼，个个热气腾腾，个个圆头圆脑，小白饼软软的，表皮中间还点缀着一两颗苏子粒，内馅儿也包着满满的苏子。咬一口，喷喷香，面香混着苏子香，香得人直发晕。

姥姥见我吃得满嘴流油，扑哧一声笑了：“我小时候喜欢苏子，你太姥姥就总给我做苏子饼，我可爱吃了。现在你也爱吃，等会儿带几个饼回家吧。”我一愣，随即也一道深深地笑了。

这大概就是姥姥放任童年时的我在森林里尽情玩耍的缘故吧！也许，在她做小女孩时，也同样地爱着苏子，爱着那迷人的紫绿色，爱着那幽幽的香气。

也许，当我朝森林里探头张望时，时光回溯六十多年，另一个小女孩也曾在同样的一片林子里散步，风过林梢，吹动她墨绿色，或是樱桃红的裙摆，她披下长长的、黑黑的发，小手轻轻拂过苏子尖，手心里满是香气。她轻轻弯下腰，折下一株苏子，浅浅地笑了……

夕阳西斜，她抱着一大把苏子，轻快地踏上了回家的路，等着把苏子喂给老母鸡；等着用苏子给弟弟妹妹们煲一锅汤；等着将苏子穿成手串，让它永远芳香四溢……这些我都无法亲眼看到，我只是淡淡地怀念，怀念那些日子，怀念那些日子里的姥姥和苏子。

我只知道，多年前我曾折下一簇苏子，将它留在心中最深的橡树林。姥姥那里，也存放着她的一簇苏子，一簇更香的苏子。

（责任编辑/秦思缘）