母亲（外一首）

阿蒙

我一直惧怕黑夜。具体地说

我惊慌于寂静中突兀的任何声响

母亲，如今你的声声叹息

把每个夜晚拉得很长——

你佝偻着身体，像一棵忧伤又极具尊严的树

时刻笼罩着不安与焦虑

母亲，我们已经太接近黑夜了

关节处游走的寒气，提醒着我们要承担的重量

我们要到阳光里去呀——

并且每天都要努力成为它的一部分

我们必须这样做，近乎固执地

哪怕泪水掉落的地方，有一点点的回音

我们也要挤在一起抱成团。这样

在每天太阳升起时，我们都会互道一声：

“早安……”

纪念日

那一日。确切地说

是从那一日的某一刻开始

他决定，漫天的飞

把自己揉碎或者舞

那一天的旷野，天空很低

他用整条江的流水

寻找呼吸和血液

所有的草，从清晨倒向黄昏

泥土湿透。天空进入手掌

那些骨头连带身体的重量

砸开了一个个出口——

据说，来世的路上一定是有光亮的

要允许它们枝枝丫丫地渗透进来

他一直在倾听。比如那些在场的流沙

作为见证人，如何宿命般地暗示

接近或者还原所谓事件的真相

提醒着我们的昏沉、颤抖或者沉默

又比如，锣鼓声酣畅淋漓

唤醒上千的亡魂。那么多的

火种，从幽暗的河道开始播洒

那些在泥土里躬身的咳嗽

快速或者缓慢的事物

一些上路时就渴望的声音，会唤起

身体里的波澜，隔着黑暗

人们用肉体的样子

抱紧了自己