黄姚散记（二章）

龙少

我相信你是这片土地的守护者，是星辰下绿色的海。

我相信雨水，晨曦和山巔匆忙的风声，都在你的面前放慢了脚步。

我遇见你时，夏日鸟鸣正在你浓密的绿茵中低语，你们在讨论时光褶皱里潜藏的故事么？当你巨大的身躯在我头顶形成磅礴而安静的海，我猜想你叶片之上定是精灵的住所，它们用擦拭过风声的彩缎，一遍遍擦拭过你的枝叶。每擦拭一次，便雕刻着一个新的故事，故事里有石桥上相互拍照的青年男女，也有晨曦中摘完南瓜花回家的中年夫妻。

我不知道我的前世，在这棵龙爪榕下，牵过谁的手，又被谁的手牵过。

我说我来世要做一棵这样的树，晨看朝露，夜听蛙鸣，或是安静地站着，看山巅那一层层薄薄的乳酪般的白雾，在风中聚拢，飘散，再聚拢，像生命的重塑，像重塑中替补的梦境。

眼前的榕树在它的河岸，长成岁月苍茫的一部分。

而我内心的榕树，正在另一片星空下打理月光的尾音。

总有那么一瞬，我虚构了我。

榕树虚构了榕树。

当你手握晨曦从古镇的石板街上走过，当凌霄花从木窗的顶端探出，刚好碰上你的头顶，你以为黎明是彩色的，是夜晚星辰在这块石板街上磨砺出的宁静。

夜晚的雨已经停了，雨水刷洗过的天空每一处都透着清亮的光。花朵上水珠还在，每一滴都像夜晚雕刻的神话，像风声储存的旧梦。

这时刻，榕树是河流竖起的骨头，是晨曦给石桥谱写的诗行。

当你经过它，发现它，听见它在风中轻轻歌唱，像一排音符落在夏日的键盘。

沿着石板街安静地走，你不知道要有多少双脚，才能磨平石板的棱角，像磨平自己;

不知道要走多少步路，才能在石板上看到细致的光泽，像看见生命的刻度。

你头上的彩辫还在，那个编彩辫的姑娘却没有再次遇见，路过她店铺时，你忍不住停了一下，想起她飞快而灵巧的双手，稚嫩的脸庞，和从书本中起身的影子，透着乖巧和腼腆，像远处同样秀气的山峦。她们都是你印象中委婉动人的江南女子，她们都是这块土地豢养的小女儿。

是晨曦中沉静的词，是石板街里的诗心与禅意。