你需要一些词汇（三章）

庞大的白卷起黄昏的金边。

黄昏还没有褪去，风中，湖面不停擦拭自己淡蓝色的杯口。

在冬日，你找不到柔软的花瓣，来倾听身体中呜咽的风声，它可能需要一株毛茛花的坚韧，或者风信子重叠的裙装。

你的冬日是铺满河床的水草，她低语过的薄冰，在柳树下修饰着光线。光线已止住了脚步，黄昏也正在抖落周身的鳞片。

你倾听过的沉寂，是黄昏为夜晚铺垫的温床，而雪，悄无声息就进入了你梦境的果园。已没有声音要在此刻响起，你春日里踱步的河岸，在梦中寻觅着鸟雀的方向。芦苇开始摇曳，平滑的弧度半掩过薄雪的翅膀。你需要一些月光，在夜里轻拭过毛茸茸的梦境，你需要一些梦境，在夜晚打开月光的尾音。

而你只是夜晚掉落的花瓣，不需要画笔将它重新挪到纸上，雪还在落，那么清寂的孤单，需要一个人细细聆听，需要一个人将逃离的声响，捉回原处。

她用红色的浓妆将春日留下，再将黄色的素颜递出院门。

那时的春日还是一截一截的雨水，水珠顺着绿叶淌在蔷薇花苞上，花苞半开，像翻过一半的掌心，总想握住些什么。

外表的刺还在，但更多的，我愿意它也是满月，蒲草，是忍冬花下摆渡的蚂蚁。我没有看清它的面容，梦境告知我的，我都已侧耳倾听了，如果不是，我希望是草尖起舞的精灵，是池塘悠然的睡莲。

蝴蝶的低语是一种力量，它偶尔停留，为蔷薇梳理起春日的华袍。华袍是立體的，充满苦味的甜蜜在阳光下漫踱着舞步。我也曾在阳光下，细嗅过蔷薇，光线赋予我的暖意也同样赋予蔷薇，当我还不是一株蔷薇，却同样默认着季节在我们身上的绽放与枯萎。它们释放出阳光和雨水的面容，又将单薄的叶片栖息在虫鸣之下。

没有孤独是彩色的绽放，没有绽放是带刺的绚烂。

我已听从时间的指令，将一颗细软的刺注入体内，并时常接受季节的审视。

春日还在更深的漩涡里嬉戏，我们都是一株蔷薇，在每一个清晨，等着防御，等着融化。

星辰是夜晚放牧的羊群，而羊群，是山坡豢养的星辰。

我曾在夏夜的麦场上，细数过星辰，那些明亮的，我叫不上名字的星辰，在我头顶闪烁，幼小的我内心的激动和空旷无以言表。第一次觉得自己如此渺小，希望自己也是一颗星辰，闪烁在无数个屋顶上空。

麦场上也坐着乘凉的大人，他们说家长里短，也说鬼神童话，麦场周围是一圈高大的槐树，不时传来鸟叫声，在夏夜显得格外响亮。我细细听过那些叫声，高亮的声音像是在呼唤一个不回家的人，而低沉的鸣叫仿佛是对星辰的窃窃私语。

这都让我想起外公放牧的羊群，白花花的羊群点缀在碧绿的山坡上，山坡因为羊群而更加生机勃勃。我和外公坐在羊群边上看它们吃草，它们不时变换着吃草的位置，仿佛我们是被放牧着，而它们才是这片山坡真正的主人。

我认真观察过一只羊吃草的样子，像我认真等待过流星滑过头顶，那些真切的动态，一次次填满着我童年记忆中的温暖情愫。

我也曾趴在石碾上认真许过愿望，尽管我已忘了愿望和它是否实现过，但我记得自己内心的虔诚和安静，像热爱一颗糖果一样爱着滑过头顶的流星，那是内心的另一种天堂，在无数个童年的夜里安抚着我内心的高度。

当我步入中年，再也没有那样认真看过星辰和羊群，但我深知它们始终在我记忆的明亮之处，等着我放慢脚步，等着我祈祷，许愿，等我走回童年夏夜的麦场上。

龙少，女，陕西西安人，80后。有作品见于《人民文学》《诗刊》《中国作家》《十月》等刊物，参加第十届十月诗会，曾获诗探索中国春泥诗歌奖，莫干山首届国际诗歌节金奖等奖项，出版诗集《推窗有鸟鸣》。