碰响的事物 [组章]
2020-03-25张平
张平
碰响的事物
不是风，也不是风碰响的事物，是什么在鸣叫呢？我们总是将耳朵拉长，什么也判断不了。判断风以外的事物。
在谛听的时刻，耳朵又比死神还静。
又有响动在耳旁，头颅也给震动了。是旷野在呐喊吗？旷野本身不会鸣叫，它通过什么传声？什么响动也没有，但旷野在轰鸣之中，有些事物在抽动？
有些事物探出头颅了，它们在旷野的内部摩擦吗？
应该是吧，旷野的鸣叫从内部开始，我们听不见鸣叫。内部是深的，有时就是一口井。
感觉比鸣叫更逼紧的响动。我们在旷野辨认，仿佛在身世寻找相似的火焰。是的，火焰是空的，晃在深处，旷野从来不会让我们轻易抓住什么。
旷野不是空的，鸣叫却在空阔之处。在身体
那些此起彼伏的鸣叫在相互交错，我们判断不了，也抓不住。
什么在鸣叫呢？
雪，或是梦境
预感的手指，在雪花之前已降临。
雪，前世的雪，盛在一个筐子里，一双大手一不小心，扁担滑落，筐子倾覆。
我与前世辞别。或者大地又与前世辞别。
纠缠总是那么热烈，满天都是飞翔的影子，有些是萤火虫，发出淡淡的光，有些是乌鸦换一副洁白的翅膀，有些是穿行天空的人，脱胎换骨。
雪，铺展大地一张纸——空白的纸。但，纸的下面，什么东西会立于台面？
拒绝融化，对！一块冰——悬于枝头的冰，万般耀眼，那是谁的翘望，拒绝了阳光的邀请。
梦境，是啊，有时一条丝巾已卷入了四时。
一块冰储藏，也是惦念的固执。大地吞咽了那么多，又会再乎一块冰？
手指也归于原位，置于各自的孤独。一张白纸也归于原位，他们欢呼，雀跃一般把自己变小，也没能在一张白纸上留下什么。
纸，又能担当季节的重与轻吗？
纸，又能融化一块冰吗？
豌豆的摇篮
停下，你说手。但风不听话，由着它的手挥舞，好像要把周围的静谧带走。
而手，又是你的，在村子的暮色里，与一天做最后的赛跑。台词，从未写给谁，是埋在地里的。电线是灯的记忆，也通向遥远。
停下，你说手。它也是隐藏的手，速写内部的手，在四季选择，替你将台词抹掉，换成摇篮曲。
夏天深入，然而，我一直回不了一个家。
靠近埋在地里的农具的静谧。
冬，撑篙人
鸬鹚下水，水排开的音符。
此时无鸬鹚，雾气渐渐荡开。也无风，也无水中影子。
他的篓也是空的——立竿见影，影子呢？篙太陡峭了，仿佛天空的言辞，与冬的对抗。
河流呢？他撑过的河流吗？也无水声。几缕阳光穿过迷局，太阳的掌声迟迟未响起。
木栈道呢？也是空空地划过的横线。取水的人，瑟缩在梦的屋子，一切还未打开，梦中的人。
然而，我听见了撑篙的有力的手，握紧世界的手。
噢，不，握紧自己的手。他渐渐荡开迷局，他拖动网，收拢网，网上的音符，对微光的水滴一样的音符。
他的篓也有了力量，蹦蹦跳跳的力量
篙人，鱼弹跳了生活的节奏……
一天正在开始。
大 海
村庄远离大海
村庄的一截木头是大海，那时，我依赖木头，摇动木头：大海，大海……
木头是桨，左右晃荡天空;木头是船，将我凹陷。
箭一样飞奔，木头是大海。
夏天，木头腐烂，没有坚持的木头，脱落碎片。大海，大海，木头没有传为神话，大海依然遥不可及。
木头，木头，我催醒木头的歌。
木头的一头。潜藏大海。
打谷筐
一次一次坚实，扬起手臂，也想凝固于虚拟的云彩，定格一个遗忘的瞬间。时间存在，水滴诠释了事物的缓慢进程。
时间又荡然无存，飞扬的颗粒，是水溅起的另一部分。在金色演绎，留住金色。
但，那个筐子总是空的。盛下的，已被风掳走。
和贵楼
曦光隐约，隐约中喷涌，那深处的喷涌。
一個世纪又一个世纪忘却的喷涌。
我倾听提桶的声音，木桶偶然轻撞壁垒的声音，一个日子伊始的心声。
围拢光，光就在村庄与木板之间漾动。这是一座方形的哲学屋宇，仿佛暗处有凝视的背景。而一切又在明朗之处，木板的走廊环环相扣，春天没有阻隔。
我摄下一个镜头，是春天在向我开放，迢遥的日子在向我开放。
我摄下另一个镜头，冬日在向我封闭，那个打开的栅栏从未打开。
那晾衣绳上坠落的水滴，并没有从早晨荡漾开去，一些潜伏的主题，对于一个远客，他永远是猜想者。
一个以失败告终的瞭望者。
尘世的风中，那田园新绿并不是对一段岁月的诠释，季节更替的手能揪住什么呢？
