拥有可以一起吃年夜饭的人

艾小羊

说起春节，记忆里埋得最深的便是吃。儿时春节的吃食或许没有现在这样丰富，却绝对比现在更讲究，因有平日里的粗茶淡饭作比较，更滋生了一种宗教仪式般的隆重。

而如今，平日里想要吃的东西都能够轻易到口，对于年夜饭的向往更多成了一种回忆的惦念。明知再也吃不出儿时的记忆，却忍不住还是想找寻在父母膝下撒娇的那个晚上。只是，霜花已经染白了他们的头顶，接到儿女告知“过年不回家”的电话时，他们甚至羞涩懦弱得无法说出一句：“回来吧，我做了你小时候最爱吃的菜。”落寞地放下电话后，只是默默地拿起那张写了年夜饭菜谱的格子信笺，用墨色的笔删减菜名，那一条又一条的笔迹像冷酷的风，吹过往年的岁月，直杀到眼前。

永远不要被父母“无所谓”的说辞迷惑，那是他们对于这个世界已经不再属于自己、不再属于过去那些热闹的团圆夜的妥协，而对于年夜饭的期盼始终是父母一年中所做的最大的一件事。

时光年复一年，像风车上彩色的叶轮，流转的是相同的年华，却是不一样的生活。我们所不知道的事，不仅仅是白嫩嫩藕段的前世今生，更是排骨藕汤端上桌之前煨汤人的喜怒哀乐。岁月在他们身上留下越来越多的痕迹，花白的发、不灵便的腿、坚强而又敏感的心，回忆越来越远，便越嚼越苦。对于后辈，他们是不忍心提哪怕一丁點要求的，包括回家吃顿年夜饭，不仅仅因为他们明白年轻人生活的不易，更因为害怕被拒绝后雪落南山般的落寞。

“如今的年夜饭不如过往了。”几乎每个人都这样感叹。我们的味蕾被太多味道浓厚的食物刺激得越来越懒惰，年夜饭的滋味无论如何都无法如儿时那样惊艳。

然而，年夜饭的意义不是美食而是记忆。一个选择春节独自上路的人，除夕夜里忽然想念母亲做的一碗素什锦，每一个游子心里都有一盘什锦，那不是某一年的某一顿饭，而是亲情浓缩于岁月记忆中的盛宴，一点点一滴滴由味蕾感受，却由大脑来记忆。在某个你以为已经忘记的时刻，它们却忽然一股脑地涌上舌尖，令人措手不及，令人泪如泉涌。

纵然世界冰冷，我们终究拥有一些可以一同吃年夜饭的人，拥有几个愿意给我们做年夜饭的人。即使再不容易的人生，也有一些唾手可得的幸福，只是我们常常因为轻易得到而态度轻慢，因为错觉再也回不到从前而忽略亲人始终如一的等待。

舌尖上的爱，值得你跨越万水千山而来，值得你停下脚步而来，值得你留一段安静的时光，留一个空置的胃，留一张温暖的笑脸，留一句爱的表达——撒娇亦可，赞美也行。

我们的一生究竟能与亲人吃多少次年夜饭？那样残忍而冷酷的一个小小的数字伫立在浩渺宇宙的尽头，看一眼就会让人想落泪。