一只会说话的鸟（外二章）

张平美

它不停地说爱我。它大概并不懂得爱的真正含义，正如我也不懂。

它不停喊我的名字。或许它只是喊出一个词语，并不懂得什么叫名字。或许它懂得自己内心深处的孤独，需要一个脱口而出的具体事物来陪伴。

而我正是这事物。

当我每次应声而出，于是它懂得：

它说爱的人，呼唤和等待的人，都是我。这样一个和它一样需求相同的人。

寒冷的时候，暖炉是爱；

孤独的时候，陪伴是爱；

脆弱的时候，一个可倚靠的肩膀，是爱。

而它，正是我的暖炉，我的肩膀，我寻觅良久的快乐频道。

而我永远都比它贪婪。

它只要一颗花生或一粒葡萄，一盏灯或者我。或许它什么都不需要，如上只是我多情的强加。但从不拒绝。

仿佛它也懂得，拒绝是一种有意识的伤害。

而我却要拖着它纤小的身躯，拖住它的笨嘴拙舌，天天勉为其难地为我唱同一首歌，背同一首诗。

并且一遍又一遍，不厌其烦地表明心迹……

关于生命的思考

担忧的事情不断发生：比如深夜剧烈的咳嗽，比如爱人胆管里手舞足蹈的小石子，比如一个咯血的名字引起的多发性失眠症。比如506室刚刚停止呼吸的老人。

而此刻，我必须删除一概繁芜的情绪，换下色彩招摇的服饰，向被时间击垮的生命致敬，致哀。

真的越来越害怕，关于生离，死别。

因为这不仅仅是对情感的硬考验，更是对诸多未知事物的举例说明。它将带给我们内容大于形式的思考。

而我没有翅膀，空中也无楼道。无法飞越16米的高度，飞越一片悲伤的海洋，给自己另设晴空。更无法持有一颗平常心，避开生命之轻之重，傻傻地只顾当下。

或许应该这样去理解一个与人间永别的人：他活着时千般的好，死去也如同活着。

想象他没有内外交困的苦衷，也没有真正死去。

他只是跋涉完命定的山水，胜利抵达个人终点站，完成了生命最初的交付。

长睡不醒是神赐的安抚，是圆满的结局，更是美好的新开端。

坚强的时候我们靠自己，脆弱的时候我们有亲朋和信念。

如果现实很残酷，要相信明天和远方。至于潮湿和阴影部分，就都交给太阳。它会公平对待每一个手无寸铁的生命，并以光和热为之加持。

风继续吹

风，再一次说起你，三番几次翻越二月的栅栏，试图把她劫回一月，或者更早。

二月头上，所谓的春色满园，不过是掩人耳目的假象。所谓的绿意都还细皮嫩肉，大多数的红还在冬的余韵里深睡眠。枯枝嫩芽，距离踏青赏景还差一百步，挂果与采摘那得更晚。等待并不煎熬，蓄意的摧毁更令人恐惧。因为信任与包容，我们从不主动设防，季节更不会。

“假如大风比我更为贫瘠，我会慷慨的赠予一把。”

只是，它过了这个村还有那个店，是不是二月，它都将一直吹下去。它既非掠夺者，亦非乞讨者，更非阴谋家。某种意义上，人们只是借助它抒情或煽情，使黑的更黑白的更白，仅此而已。

它长腔短调的吹：如牧童明亮的短笛，蒙古人九曲回肠的马头琴，期期艾艾欲言又止的大小提琴，弹性十足的萨克斯。时而低沉，时而高亢，在无序的曲谱里，轻抚生命柔婉的弦线。

它不分早晚的吹：把一粒尘埃吹向另一粒尘埃，把一个人吹来向另一个人，再用几倍的力气来回拉扯。把灯火吹熄，夜色吹深。把伤心人的眉头吹开又吹皱，把村庄吹得灰头土脸，把女人如瀑的黑发，吹成月白色。

终有一天，你说你倦了，是时候躺下来好好休息了。

风继续吹，一往情深，对准一堆黄土，吹得草木丛生。你在里头伸懒腰打哈欠，没有眼泪，没有悲伤，过着人间羡慕的安生日子。

风继续吹，人间天上烟火稠密。