岁 月

胡尘儒（浙江）

檐下的燕子飞了又回，雨水落在篱笆滴滴答答，满山的晚梅零落，又开了桃花。

山间伶仃的小居，青翠的新竹拔得老高，霜解了瀑布飞流直下。溪边的素衣小哥儿独自浣纱，冷冽的山泉冻红了指甲。

再挑一担柴火，采几朵路边的野花。

习惯了袅袅的炊烟迎着鸟儿傍晚的归家，田垄的园丁踏着将灭的云霞。

炉边忙碌的身影还未有白发，招一招手，扯一嗓子招呼道：“哎，回来啦！”

便盛出有滋有味的年华。

幽幽蝉鸣，徐徐老风，每一片叶上的蝼蚁与古椿共享余生。

岁月如果能停下脚步不再变老，就不必忍受白发换了青丝，皱纹遍布眼角，拿不起陶瓷的碗儿，执筷的手会轻轻颤抖。勺一口汤，还烫了嘴角。

这一席盛着岁月的小木桌，摇啊摇啊的木脚展露出斑驳。

素衣的游子归了家，庭院有一抹白发掩在重开的桃花，伛偻的影子迈动细碎的步伐，牵过骏马，接过几朵路边的野花。

檐下的燕子翘着尾巴，归家的雀儿叽叽喳喳。夕阳渐散了袅袅的炊烟云霞。

许久未见的乡音沧桑沙哑，是那声割舍不下。

“哎，回来啦。”

便有热泪滚落双颊。