第一场雪

贾永

一只鸟疾飞的声音

暮色四合

一只鸟疾飞入夜，它的声音

滑出隐匿的弧线

像逐渐转凉的塞外

似曾相识的秋天

星辰和山峰凝固在月光里

在这清凉的夜

时间的快马跑累了

它能听到一只鸟疾飞的声音

开始逐渐放缓脚步

仿佛有惊喜即将呈现

但这个物质世界

注定什么童话也发生不了

这只鸟只有在梦中

它消失在黑夜

像暮色笼罩下的大海

像深海中的一只蚌

在黑暗中捕获了一粒沙

然后迅速合拢了自己

窗外下着雨

想停顿下来时

窗外下着雨，想起梅花峪

那些栗子树、山楂树和苹果树

正在削减自己的芒刺

为秋天做着准备

但那里还有什么属于我呢

一分地或一棵树？

秋冬的肃杀之气尚未来到

此时的梅花峪比想象的要好

因为收获已成定局

想不想，愿不愿意

我都不能长久在那里滞留

如这场雨，不会一直下个不停

它肯定也会洒在梅花峪

就像我着忍泪水，写下这首诗

第一场雪

如果说轻柔，这便是

什么都没有的天空如此放肆

以为涂上一层白雪的纱

整个世界就不再任性

海浪拍打的岸，就没有了

人类的脚印和弃物

一粒沙躺在岸边晒太阳

就会遗忘大海的深邃

我寄居尘世，习惯了平庸

但没有人像我对你这样痴情

像看着刚出生的婴儿

像想起老态龙钟的母亲

很久了，我对大山说话

对记忆的那片海说话

对曾经嘲笑我的人保持沉默

多么不可思议的事啊

对一场雪，我曾自言自语

但一直没能发出声音

我想把自己交出来，交给雪

看她造出什么样的我

怎样洒脱地活在这个世界

雪中，有的人已经离开了

有的人正快步超过我

向幽暗的地方奔去

我承认，我曾满怀希望

有过大山和大海一样的情怀

有雪后大地的洁白

但雪后，又往往不能发出自己的光

像无法预测的命运

虚度

一片树叶被风吹来吹去

不知在哪里安家

平常的日子清闲而悠长

风声时紧时缓

多么不同于滴答的钟摆

迥异于内心的焦躁啊

现在我有充裕的时间

在地上观察蚂蚁晃动触角

看一片枯黄的树叶盖住它

在风中停止呼吸

戴口罩的清洁工还未走来

要么就闭目养神

不想灰暗的也不想灿烂的

眼前的事是梦，长远的也是

何必羞愧于见到熟人呢

这样的时光多像一片叶子

多像一只蚂蚁

不管喜欢不喜欢

秋风里，不知什么时候

它就要从身边离开

如同，这似水的年华

叙利亚难民

混乱，拥挤，芜杂

面容憔悴的人群

挤满一个夏天的画面

现在是秋天，他们仍在逃难

而我正对安逸的生活充满厌倦

布达佩斯火车站

阴暗潮湿的地下通道

有的人一言不发

有的人吵吵嚷嚷

声音穿越站外低矮的帐篷

飘过欧洲的上空

是“战争摧毁了我们的家园”

“我不知道前方意味着什么”……

穆罕默德们，阿卜杜拉们

无奈的话如此令人心酸

在逃亡的路上

围头巾的妇女和赤膊的男人

尚不知艰辛的孩子

他们清一色的忧郁焦虑

和我面对的连绵雨水一样

这个多变的时代

被一股一股的风吹着

有时风力太大

那些叙利亚难民

如同微贱的我，如同草木

无奈地隐忍着

看着自己和自己相似的人

在风中旋转

意外的会面

谈话如此直白，像未弹掉的烟灰

黑暗把白天交给光线

而光却试图妥协，绕着弯子

本来这里非常敞亮

走时却变得昏暗

和我会面的人，一直讲故事

云里雾里的，像得了健忘症

刚说过的转眼就忘了

也没有清晰的说明

谁会同他计较或辩驳呢，就像我

那么多的光和内心的火

现在已经一点一点暗了下来

玻璃窗外盛夏的热浪

饱满的鸣蝉被烤得骨瘦如柴

他点燃香烟却不吸，烟灰很长了

就要掉在桌上，他说：

看这烟灰多像我们的谈话

过一会儿就结束了

谈话实际更像一个人在讲话

我偶尔搭讪一下，如同身处山谷

一块石头或是一节枯木

身不由己跌落谷底，它也奇怪

和我一样，只能听风听雨

听知情者讲述形成这个结果的原因

这是一场意外的会面

跟一次徒劳的旅行没什么两样

就到这里吧，就这样结束吧

我起身寒暄的时候

他正通过明亮的桌面觊觎我

我听到蝉在窗外哇哇地叫起来

他们想不到

那些人正在暗淡

他们以往的光即将散尽

对一场改革或说一场革命

我已习惯成常态

剩下还有哪些事呢

也许更多的是爱，还有勇气

承担我体能之外的东西

我内在的承受力

像深秋的树叶，落了很多

这样真好，哦，清新的空气

充溢秋后空旷的稻田

田里的两头牛在咀嚼干草

自由自在地甩着尾巴

他们想不到我已放下

以往心中的躁动，想不到

此时还有很多时候

我会坐在河岸边

静静地看着稻田里的牛

空难

一架飞机坠毁了

不管什么原因，结果是残骸

散落一地飞机的残骸

各种杂物和人的肢体

在浓烟散尽后都显现出来

看着电视画面的时候

我的嘴张得很大

紧张得久久不能合上

和所有遇难者一同遇难的

还有地面上的一个农民

当时他在自家的地里除草

烈日炎炎，他的庄稼

把他藏在午后的寂静里

一把稗草还攥着他粗糙的手

“一个从未搭乘过飞机的农民死于空难”

隔日的报纸，像揭开一个伤疤

让鲜红的血倏然涌了出来