高鹏程的诗

高鹏程

灯塔博物馆

需要积聚多少光芒，才不至迷失于

自身的雾霾

需要吞吃多少暗夜里的黑，才会成为遥远海面上

一个人眼中的

一星光亮？

我曾仔细观察过它的成分：一种特殊的燃料

混合着热爱、绝望和漫长的煎熬

终于，在又一个黎明到来之前

燃烧殆尽

之后，是更加漫长的寂寞

它是光燃烧后的灰烬

作为

自身的遗址和废墟

现在， 它是灯塔。灯塔本身

握在上帝（大海）手中废弃的

手电筒。

被雨水用旧的信仰

寒山寺

它 曾经在遥远的郊外。如同一位曾与它邂逅的书生

被帝国的科举，又一次排除在外。

但那一次，命运

用他黯淡的前途换取了一首唐诗的光明

一千多年之后。我在另一个霜天里赶到。

乌啼消失。客船远去。

一盏失眠的渔火

已经被替换为满城闪烁的汽车尾灯。

一座旷野里的寺庙，已经被一座大城

包裹到了它的腹内。

但我知道，每年依旧有人，从它身体的边疆赶来

敲响古老的钟声。

仿佛一个隐喻。

在一个交通堵塞的年代，我们

依 旧需要在体内，空出一小片旷野。一座寺庙和一口钟。

以便让迷途的灵魂，找到回返的道路。

夜探二泉

我们在夜色中抵达。

灯芯沉睡。小镇安眠。

只有一眼山泉，还在黑暗中大睁着眼。

有多久了？一个老人

坐在泉水边拉琴。细小的锯齿

锯着街巷里失眠的灵魂。

有多久了？

一个坐在黑暗中的瞎子，

他的心里藏着双倍的夜色。

音箱沉闷。泪水锋利。

蛇皮里

包裹着一颗被人世辛凉反复噬咬过的心

有多久了？琴声呜咽

弓弦上的人，

依旧冰冻在某个陡峭的高音区

我在黑暗中伫立。

感觉身体历经漫长的泉水浸泡

已经沥去了过多的风尘而有了月光的质地

在青瓷小镇

这是哥窑。这是弟窑。

这是冰裂纹。

这是高级的梅子青或者粉青。

在青瓷小镇，

我们聊到诗。好文字的质地，仿佛

青瓷釉色上的那一抹清凉

但我们很少提到

在 它产生的过程中，我们内心经历过的类似窑火

一样的炙烤和煅烧

虚拟之诗：夜谈

灯火昏黑。

我们小声地说着话。

土坯墙上的灰尘随着话音掉落。

木质茶桌上，陈年普洱暗红的汤色

映照着同样暗红的脸

很显然，我们都在变旧，变凉。

好像有一阵子，我们都停止了说话

连同架子上的书，书本里

人物的呼吸和走动

似乎是音乐打破了僵局。

每个人都转过了头

角落里的旧器物忽然发出了灿灿的光

已是深夜。一些中断的说话声还在继续

灯还在烧

灰尘，还在持续掉落

这没什么。不久以后，说过的话都会消失

黑暗会收走所有的记忆

连同我们陈旧的自身

对一条河流不同角度的观察与叙述

此刻，船在江心

横插竹篙的撑船人，腹内装着一截江水中所有的

潜流和暗礁

流水感到了挟持

以及远方最低处，某种神秘力量的控制

此刻，渡江者专注于对

遥远对岸的凝视。

漂 浮的水葫芦，依靠水面上浮物和旋涡聚集在了一起

飞鸟的阴影在江心一闪而逝

此刻，沉在水下的石头，做着川流不息的梦

而沉船进入了回忆——

那里，一个人正在水下点灯，打捞着早年的宝藏

只 有高高在上的星辰，看到了流逝，气若游丝的命运。

钟  声

钟声，住在钟里面。

一小团火，住在一盏青灯里。

一个枯寂的人住在自己身体的寺庙里。

一根黄昏或黎明的光线反复撞击着

肉体的殿堂。肋骨的穹顶以及

心脏里的铭文

一个沉默的人。有泥质，封印的嘴唇

他不会让钟声泄露

他耐心地收集着来自生活的撞击

那么多的暗伤。那么多

无处倾诉的悲苦

在他的内部

回旋、奔突，但它

不会腐烂，时间久了，它会变成固体的光

沉淀下来

偶尔，它渗出体外，在一张脸上

幻化出

异样的光泽

更多的时候，它像埋在我们腹中的一粒

药丸。在发炎的溃疡面

逐渐缓释的胶囊

烟花之诗

制造烟花，就是制造绚烂和死亡。

……夜空中的脸，一半还在盛开，另一半

已经消失在虚无中

在灿烂中死去。成为烈士并由此获得

另一种意义的诞生？

还是，继续用纸

包住那些火，直到它腐烂在另一种夜色中？

……没有答案。连恒星都是易逝的……

相对宇宙的空无，

那绚烂、易逝的光斑里或许

存在着某种永恒的东西

那么，去吧。找一个借口，在无意义中

找出某种意义。节日、祭奠，或者

爱。然后点燃那一根引信……

……直到一切重新平静下来

似乎什么也没发生，也不在灰烬里重生

只剩下一丝，空气里淡淡的硫磺味

只剩下一排燃尽的纸质黑洞，依旧像众多

质疑的眼神，

对应着神秘夜空中我们同样一无所知的黑洞