那幅画丢了

　　小时候，我很认真地想过要当画家。我喜欢看着那些线条从我的笔下落到纸上，像活了一样微笑、跳跃。我喜欢把两种色彩混在一起，一种叫爸爸，一种叫妈妈，把混合出的新颜色叫孩子。每次背着墨绿色的画夹走在路上，我会很自豪地昂着头，在脑里勾勒一幅幅掠过的景物。
　　我画的小孩子，和当时的我一样灵动活泼，翘着小辫，咧着嘴开心地笑，穿着鲜艳的裙子。同学们看见我的画，就像看见了我的名字，几乎没有谁不认得。
　　有一天，我画了个站在起风的山口的女孩，她充满希望的眼神阳光一样撒射在远方。她的头发在风里飘得很好看，她的双手在嘴边弯成喇叭状，像在呼唤什么。没有涂色，只是一些简单的线条在薄薄的纸上安家，我甚至不知道给它起什么名字，只觉得它很有味道，幻想翩飞。
　　我爱怜地把它夹在课本里。可是很快就不见了。
　　不过这并没有使我伤心，虽然我很喜欢它，但只要我的手和幻想在，它依然属于我。我很快就把这件事忘了。
　　它的再次出现，却给我的生活带来了被捉弄和侮辱的愤懑。它出现在一个男生的桌子上，而且不知被谁写上了男生的名字，还加了一句：我喜欢你。
　　那个洁净的充满诗意和幻想的女孩，立刻变成了告白的使者，变得肮脏、愚蠢。那幅画并没有留下我的名字，但谁看了都知道是我画的，进而也就理所应当地认为那字也是我写的。
　　一个同学两眼放光地问我：你是不是给那个男生写情书了?
　　另一个同学兴冲冲跑过来，酸溜溜地扯着嗓子喊：原来你喜欢他啊，我怎么没看出来呢?
　　所有人的表情都变了味道，一种春天土壤里的蠢蠢欲动在他们脸上一览无余，让我感到一阵恶心、羞耻、厌恶。那个收到“情书”的豆芽一样的男生显得毫不在意，很潇洒地走过纷纷扬扬的人群，竟无一点害羞。
　　我恶狠狠地咬着牙，发誓要找出是谁干的这件过分的事情——偷走我的画，还用一堆无耻的字诬蔑我的名声。可当我向那个男生要那张画，想通过笔迹找出嫌疑人时，他很坦然地吸吸鼻涕，像拒绝献花的英雄一样轻蔑地说：我早把它扔了。
　　我无可奈何地说那些字不是我写的，可得到的只是一群人嘻嘻哈哈的笑声，好像我的解释就是为了提醒他们这个爆炸性的可笑新闻。
　　最无法忍受的是那些女生背后自以为是的议论。当我从后门走进教室时，坐在第一排的一个女生正滔滔不绝地发表她的评论，并把自己想象成法官，骄傲地扬着嘴角自信地下着结论：我觉得这件事就是高源干的。
　　我冷冷地看着她因兴奋而涨红的脸，心想她终于有机会在别人面前露露口才了。和我关系很好的一个朋友站在我的身边，愤怒地喊：你们说她做了什么?
　　一群人扭头看到我，脸比刚才更红，却没有一点属于孩子的可爱。尴尬的气氛也许没有持续多久，因为我转身冲出了教室。
　　那一次，也许是因为长大而坚强，我没有哭。在阳光把伤痕晒得火辣辣的疼时，我有种想扑上去跟她们拼命的冲动。然后我又苦苦地笑笑，觉得自己很傻，而那群喜鹊大妈一样吵吵嚷嚷的她们，也许更傻。
　　那幅画丢了，只有伤痕留下