磨 镰

权志盘

那枚收获的钥匙

被母亲的双手紧握着

在鞍形的石头上来回磨砺

越来越薄越来越亮

母亲弯下的脊背遮着阳光

汗水润湿了石头

清脆的金属声响

从古远的地方传来

仿佛儿时的歌谣

响彻了记忆

岁月带着斑驳的铁锈腥味

有人一辈子卸不掉沉重

而我贫穷的母亲

总把每个日子磨得闪亮

然后每个早晨轻松出发

石头在岁月中消瘦

一年年母亲就这样磨着

在岁月的磨刀石上

在不停息的劳动中

干枯成岁月的果实

山风刮不灭的总是

眼睛一样亮着的灯盏

被母亲磨砺过的镰刀

就挂在熟透的麦田上

醒着乡村的梦里

选自2003年第3期《逢春》